夜风吹过来，吹动他凌乱的头发，吹干他脸上的泪痕和血迹。
巷子里那些黑衣大汉还在呻吟，有的已经挣扎着坐起来了，有的还躺在地上装死。
没有人敢过来扶他，没有人敢看他。
过了很久，萧林才慢慢撑起身体，靠在墙上。
他的手在抖，但他的眼神已经变了——从刚才的恐惧、屈辱，变成了一种冰冷的、沉静的、像刀子一样的锋利。那是仇恨淬炼出来的锋利。
他从口袋里掏出手机。
手机屏幕碎了，但还能用。
他用还在流血的手指划开屏幕，在通讯录里找到一个号码，拨了出去。
电话响了两声，接通了。
“小林子？”电话那头传来一个中年男人的声音，低沉，浑厚，带着一种久经沙场之后才会有的沉稳和从容，“怎么了？拍卖会结束了？画拍到了吗？”
萧林张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，只发出一声沙哑的呜咽。
电话那头沉默了一瞬。
那个中年男人的声音变了，变得警觉，变得冷厉。
“小林子？出什么事了？”
萧林深吸了一口气，用尽全身的力气，压住了喉咙里的哽咽，他的声音在抖，但他咬着牙，一个字一个字地说出来。
“叔叔……我被人打了。”
电话那头沉默了三秒。
三秒钟里，萧林能听见叔叔的呼吸声，从平稳变得粗重，从粗重变得压抑，像一头被激怒的野兽在压抑着咆哮。
“谁？”萧剑海的声音很低，低得像暴风雨来临前的闷雷，“谁打的？”
“一个叫战枫的人。”萧林说，声音里带着恨意，“华夏人，二十多岁，没什么背景，他抢了我要的画，我带人去找他理论，他打了我的人，打了我，叔叔，他打了我，他抽我巴掌，让我跪下，我跪了，叔叔，我跪了。”
说到最后两个字的时候，萧林的声音终于没忍住，带上了一丝哭腔。
电话那头传来一声脆响，像是手机被攥紧了的声音，然后是椅子被推开的声音，脚步声，有人在喊“备车”。
“你在哪里？”萧剑海的声音冷得像冰，每个字都像是从牙缝里挤出来的。
“巨腾大厦后面的巷子。”萧林回道。
“有没有受伤？严不严重？”
萧林低头看了看自己满身的血，肿得不成样子的脸，还在流血的拳头。
他想说“严重”，但话到嘴边，变成了，“我没事。”
“待在那里别动。”萧剑海的声音里带着一种不容置疑的命令感，“我马上带人过去。二十分钟。”
电话挂断了。
萧林把手机从耳边拿下来，看着碎掉的屏幕。
屏幕上的裂纹像蛛网一样，中心是一个深深的凹坑——那是他刚才拳头砸地的时候，手机在口袋里被压碎的。
他盯着那些裂纹看了几秒，然后把手机收起来，重新靠在墙上。
夜风还在吹，巷子里的灯还在亮。
萧林闭上眼睛，深深地吸了一口气。空气里有血腥味，有汗臭味，有墙角的尿骚味，有远处飘来的拉面馆的香味。
这些味道混在一起，像他此刻的心情一样，复杂得理不清。
