“你替不了。”柴荣打断他，“杨衮要的是皇帝的人头，不是将军的。只有我站在那儿，他才会把所有赌注压上来。”
他把药丸放回瓶子，塞好：“去休息吧。明天……会很漫长。”
张永德退下后，柴荣独自坐在帐中。他吹灭蜡烛，在黑暗里听着外面的声音——风声，守夜士兵的脚步声，远处契丹营地的喧哗。
还有自己胸腔里，那颗越来越沉重、越来越迟缓的心跳。
他从贴身衣物里摸出那个单筒望远镜，凑到眼前，望向北方那片营火。镜片里，契丹士兵的身影晃动，他们在喝酒，在烤肉，在说笑。完全不知道三百里外，一支衣衫褴褛的军队正在摸向他们的老巢；不知道七十里外，一座孤城里，一群人正在饿着肚子等一个渺茫的希望。
也不知道明天，这片叫巴公原的土地，将会被血浸透。
柴荣放下望远镜，闭上眼睛。
他想起现代，想起那个小小的公寓，想起电脑屏幕上那些冰冷的历史记载。那些文字永远不会告诉他，站在这里是什么感觉——这种把数万人的生死攥在手心，把自己也押上赌桌的感觉。
“如果我输了，”他对着黑暗说，“史书会怎么写？‘显德元年正月，帝亲征，败于巴公原，崩’——就这么一句，没了。”
然后他笑了。
“可惜，我不打算让史书这么写。”
他躺下，和衣而卧。铁甲冰凉，硌得骨头疼，但他很快睡着了。
梦里，他看见一条河，血一样的红，无数人在河里挣扎。他想伸手去拉，却发现自己也站在河里，水已经淹到胸口。
而在河的对岸，有个人在看着他。
那个人，长得和他一模一样。
