他把那只手贴在自己脸上，想给它一点温度，可怎么也捂不热。
“救他。求你，救他。”
他的声音在发抖，抖得不成样子。
医官的手也在抖。
他用小刀划开箭创周围的皮肉，黑色的血涌出来，带着刺鼻的腥臭。
林冲的身体猛地抽搐了一下，可他没有醒。
他的眉头紧锁着，脸上没有一丝血色，白得像纸。
嘴唇发紫，呼吸微弱得几乎听不见，只有胸口还在微微起伏，一下，一下，像随时会断的弦。
“这毒……老朽没见过。”
医官的声音在发抖，抖得牙齿打颤，
“箭头上有倒钩，拔出来的时候会带出肉。毒已经渗进血里了，再往心里走……”
他没有说下去。
武松的眼睛红了，红得像要滴血。
他握着林冲的手，握得那么紧，指节发白。
他感觉那只手在他掌心微微动了一下——很轻，很轻，像蝴蝶扇动翅膀。
“哥哥？”
他猛地低头，凑近林冲的脸。
林冲没有醒。
他的嘴唇动了动，像是在说什么，可什么声音也发不出来。
只有微弱的气息拂在武松脸上，带着血腥和苦涩的药味。
“哥哥！你说话！你跟俺说话！”
林冲的嘴角，微微翘起来。
他在笑。
那笑容很淡，淡得像要消散的雾。
可他确实在笑。
武松的眼泪滴在他脸上，一滴，两滴，顺着那些纵横交错的伤疤往下淌。
医官深吸一口气，手终于不抖了。
他拿起银针，在火上烤了烤，针尖烧得发红，滋滋地冒着青烟。
“老朽试试。能不能熬过去，看林将军自己的造化了。”
帐中，烛火摇曳。
武松跪在榻边，握着林冲的手，一动不动。
那手还是凉的，可他觉得，好像比刚才暖了一点点。
也许只是他的错觉。
帐外，风呼啸着，卷起漫天黄沙。
远处，东京城的灯火隐隐约约，像无数只眼睛，在黑暗中窥伺着。
方杰站在帐门口，独臂握刀，望着那个方向，眼中满是杀意。
燕青靠在帐外的一棵枯树上，浑身的伤口都在渗血，可他不肯走，不肯离开这里。
庞万春坐在轮椅上，闭着眼睛，嘴唇微微颤抖，像是在念什么。
没有人说话。
只有风在哭。
