“走！告诉陛下，中计了。让陛下小心，金兵有埋伏！”
他一刀砍翻冲上来的金兵，血喷在他脸上，他连眼睛都没眨。
“走！”
那人跪下了，膝盖磕在血泊里，溅起一朵暗红色的水花。
他磕了一个头，站起来，转身跑了。
他的腿在抖，可他没有停。
方杰看着他消失在黑暗中，笑了。
他转过身，面对那些涌上来的金兵。
他只剩三十个人了。
三十个浑身是血、遍体鳞伤、站都站不稳的人。
他们站在方杰身边，握着刀，看着那些数不清的敌人。
方杰举起刀，刀锋上的血在火光中闪着暗红的光。
“梁山的人，跟我冲！”
三十个人，跟着他冲进那片刀光里。
刀锋破空的声音，惨叫的声音，骨头断裂的声音，血喷出来的声音，混在一起，像一首歌，一首只有他们能听懂的歌。
方杰砍翻一个，又被砍了一刀，砍在背上，火辣辣的疼，像是有人在背上浇了一锅开水。
他没有倒，转身，砍翻那个砍他的人。
又一个冲上来，刀刺进他的肚子，凉凉的，像是塞了一块冰。
他低头看着那把刀，看着刀柄上那只手，看着那只手后面那张惊恐的脸。
他笑了，一刀砍下那颗头。
头滚在地上，眼睛还睁着，嘴还张着，像是还在喊什么。
他把肚子上的刀拔出来，血跟着喷出来，热乎乎的，像是有什么东西从身体里流走了，再也回不来了。
他站不住了。
膝盖磕在地上，溅起一蓬血泥。
他用刀撑着身体，不让自己倒下。
他抬起头，看着那些金兵，看着那些刀锋，看着那些在火光中闪烁的、冷酷的、毫无表情的脸。
他忽然想起很多人。
想起林冲，想起他在采石矶把自己从死人堆里背出来。
想起他说：“方杰，你活着，咱们一起回家。”
想起鲁智深，想起他替自己挡的那一箭。
想起他说：“小方，别怕，洒家在呢。”
想起武松，想起他站在城头，望着北方的背影。
想起他说：“活着回来。”
方杰笑了。
那笑容很轻，很淡，像是冬天里最后一朵花，谢了，可它的种子还在土里。
他低下头，看见地上有一朵小花，不知什么时候开的，白的，小小的，在血泊中摇着。
他伸出手，摸了摸。
花瓣很软，很滑，凉凉的，像是摸到一个人的脸。
“哥哥，俺回家了。”
他的声音很低，低得只有他自己能听见。
