那安静像一块石头砸进深潭，水花溅起来，又落下去，涟漪一圈一圈地扩散。
所有人都在看武松。
有人眼中闪着光，有人眉头紧锁，有人嘴唇微张，有人手里的茶碗停在半空，茶水歪出来，顺着指缝淌，烫了手，都没有察觉。
武松抬起头。
他的眼睛红红的，可那红不是哭的红，是火的红。
他看着马骏，看了很久。
久到马骏的腿开始发软，久到他脸上的伤疤开始发痒，久到他几乎要后悔说出那句话。
“你说什么？”
武松的声音很低，很沉，像从井底传上来的回声。
马骏咽了一口唾沫，喉咙里发出咕咚一声响。
“俺说……俺说武都头应该做皇帝。”
方杰手里的刀，哐当一声掉在地上。
刀刃磕在青砖上，蹦出一串火星子，嗡嗡地颤了好一会儿。
燕青靠在柱子上，身体晃了一下，像被风吹动的旗杆。
庞万春的轮椅吱呀一声响，他整个人往前倾了倾，又重重靠回去。
武松站起身。
椅子被他带得往后滑了一尺，椅腿在地上刮出刺耳的嘎吱声，像猫爪挠在玻璃上。
他走到马骏面前，比他高了整整一个头。
他低头看着他，那目光像刀，像剑，像要把人从中间劈开。
“你再说一遍。”
马骏的腿在抖，膝盖碰在一起，发出轻微的磕碰声。
可他咬着牙，把腰挺直了，仰着头，看着武松的眼睛。
“俺说，武都头应该做皇帝。”
“林将军不在了，这天下，只有武都头能扛起来。”
武松的眼睛，猛地睁大了。
他张了张嘴，想说什么，可喉咙像是被什么东西堵住了。
他看见马骏脸上的伤疤，看见那七道针脚，看见那年轻人眼中的火。
他转头，看方杰。
方杰站在那里，独臂垂着，眼眶通红，嘴唇哆嗦着，可他没有摇头，也没有点头。
他只是看着武松，那眼神像是在说——你说什么，俺都听。
他又看燕青。
燕青苍白的脸上，浮起一丝红晕。
他的嘴唇翕动了几下，像是想说什么，可最终什么也没说。
他只是深深地看着武松，那目光里有期盼，有担忧，还有一丝说不清道不明的光。
他看庞万春。
老人坐在轮椅上，脊背挺得笔直。
他的眼睛浑浊，可那浑浊中有一种东西在燃烧，烧得武松心口发烫。
他看那些头领，那些将士，那些跟着林冲从安庆到梁山，从梁山到汴京，又从汴京回到这里的人。
他们都在看着他。
那些眼睛里，有泪，有火，有光。
