每一道炭笔画下的水位线，都是几代人拿脚一步步磨出来的。
他说：这张图不值钱。不值一匹马，不值一把刀。但只要有一个人能活着回到积石山，这张图，就会带所有人找到水。
他把图折好，放回怀里。
转向领头的疤脸汉子。
那年我师祖张清，在野马泉留了一根旧弩弦。师祖说，那弦废了，不用修，留着做个念想。
疤脸汉子握着弯刀的手，又攥了一下。
问：你为什么不逃？
丁小哥从沙土里拔出短刀。
将刀尖，慢慢点向脚下这块满是碎石的地面。
因为我们走了好几代的路。
谁也不许，在半道把它劫走。
疤脸汉子翻身下马。
仔细打量了他许久。
最后，把刀插回了鞘里。
我认出你了。十几年前，我父亲曾远远看见过一面褪色的山形旗，从野马泉一直飘到风喉。
我父亲说，拿旗的人不要命。不要命的人，连蒙古铁骑都能赶跑。这样的人的东西，不劫。
他带着马队走了。
沙丘上扬起一蓬黄尘。
很快，便被戈壁的风吹散了。
丁小哥把短刀插回腰间。
靠在枯胡杨桩上，站了很久。
攥着水源图的手心，全是汗。
把图角，浸得发皱。
他忽然想起，小梁山在驿馆门口教他认图时说过的话。
戈壁上的路，不是用刀开出来的。是用脚走出来的。每一口水源后面都有一个人，每一个符号后面都有一个名字。
他以前不完全懂。
现在，他懂了。
他把水源图从怀里掏出来。
在图角空白处，画了一个新符号。
一把短刀。
旁边画了一匹马的侧影。
马上，没有骑手。
那是他自己的记号。
每一个他巡过的水源地，都留着一个这样的记号。
几代人的枯骨，铺成了水源图上的每一道标注。
而他，正在接续着，往前铺。
他把水源图收进怀里。
翻身上马。
向北驰去。
戈壁上，风声呜咽。
