“谁愿去？”
马骏第一个站出来。“末将愿往。”
紧接着，又一个将领站出来：“末将愿往。”
一个，又一个。
帐中嗡嗡的，全是请战的声音。
武松看着他们，看着那些残缺的、伤痕累累的、从死人堆里爬出来的人。
他忽然又想起了方杰，想起他走的那天，也是这样的请战，也是这样一句掷地有声的“末将愿往”。
方杰去了，再也没有回来。
武松低下头，看着自己的手。
那手很大，指节粗壮，手背上全是伤疤，有的新，有的旧，有的已经泛白，有的还带着红痕。
这双手杀过很多人，也送走了很多人。
他闭上眼睛，黑暗中，他看见方杰的脸，看见他在笑，看见他在说——“陛下，俺先去探探路。”
他猛地睁开眼睛。
“马骏，你带三千人，从东门攻。朕带主力，佯攻西门。东门一破，举火为号，朕从西门杀过来，两面夹击。”
他看着马骏，看着他那条空荡荡的袖子，看着他脸上那道蜈蚣一样的疤，看着他眼中燃着的火。
“活着回来。”
马骏笑了。
那笑容很轻，很淡，像是春天里第一朵花，怯生生的，却又无比坚定地开着。
“陛下放心。末将还没杀够呢。”
他转身，大步走出营帐。
脚步声很急，很重，像是要去赴一场等了很久的约会。
武松看着他的背影，看了很久。
然后他转过身，重新面对舆图，面对那座他必须攻下的城。
“传令下去，明日一早，佯攻西门。”
他的声音不高，却沉得像石头。
众将抱拳领命，帐中脚步声杂沓，人一个个散去。
最后，帐中只剩下武松一个人。
他站在那里，看着舆图，看着那座城，看着那条一尺宽的路，看着那些即将走上那条路的人。
风吹过来，帐帘掀开一道缝，外面的光挤进来，灰蒙蒙的，带着护城河的腐臭和远处金兵营寨的烟火味。
他闻到了，却不再觉得反胃。
他只是站在那里，望着那座城的方向，等着明天的到来。
