出征那天的天，蓝得像洗过。
不是那种灰蒙蒙的、像是蒙了一层纱的蓝，是那种干干净净的、一眼能望到天的尽头的蓝。
云很少，几朵白的，慢悠悠地飘着，像是一群吃饱了在散步的羊。
风从北边吹来，凉丝丝的，带着麦子成熟的气息。
那气息很淡，像是有人在很远的地方煮着一锅粥，粥香飘过来，飘了一路，到这里只剩一丝若有若无的尾巴，可它在那里。
两万大军列阵于城北，黑压压的一片，从城门口一直铺到视野的尽头。
旌旗在风中猎猎作响，成千上万面旗帜同时翻卷，那声音像是无数只大鸟在扑打翅膀。
刀枪如林，密密麻麻的锋刃反射着晨光，汇成一片刺目的白光，晃得人睁不开眼。
战马嘶鸣，马蹄刨地，扬起的尘土在晨光中飞舞，细细的，黄黄的，像是下着一场金色的雨。
武松骑在马上，站在大军的最前面。
他没有穿龙袍，穿着那身洗得发白的黑色战袍，腰间挂着那把铁刀，刀鞘上的泥还在。
他的头发束在脑后，用一根黑色的布条扎着，鬓角那些白发在阳光下白得刺眼，像是冬天里的霜。
他的脸上没有表情，可他的眼睛在烧，烧得亮，烧得烫，烧得那些看着他的人心里也跟着热起来。
燕青骑马站在他身后，手里拿着一面令旗，旗是红的，在风中飘着，像一团火。
吴用站在另一侧，手里没有东西，只是捻着胡须，望着北方，目光深邃。
他们的身后，是马骏，是那些从梁山一路跟来的老兄弟，是那些在大名府新招募的、还没有上过战场的年轻人。
有人紧张，有人兴奋，有人害怕，有人不知道害怕。
可他们都站在那里，等着那个人发令。
城门口，百姓们挤得水泄不通。
他们有的是来送行的，有的是来看热闹的，有的是来给自己的儿子、丈夫、父亲送最后一程的。
一个妇人挤到最前面，手里提着一个包袱，包袱鼓鼓囊囊的，不知装的什么。
她踮着脚，在人堆里找，找了很久，终于找到了——是一个年轻的士兵，站在队伍中间，背着弓，挎着箭，正在和旁边的人说话。
妇人冲过去，把包袱塞给他。
他推拒着不要，她硬塞进去，塞完转身就跑。
士兵打开包袱，里面是一双新布鞋，千层底的，针脚密密麻麻，鞋垫上绣着两个字——“平安”。
他把包袱抱在怀里，低下头，肩膀一抽一抽的。
旁边的人没有笑他，只是拍了拍他的肩膀，什么也没说。
一个老人拄着拐杖，颤颤巍巍地走到武松马前。
他抬起头，看着武松，看了很久，然后从怀里掏出一个布包。
布包是旧的，洗得发白，边角都磨毛了。
他打开布包，里面是一块玉佩，玉是白的，润润的，在阳光下泛着柔和的光。
他把玉佩举起来，举到武松面前。
“陛下，这是俺祖上传下来的，传了五代了。俺儿子没了，孙子也没了，没人传了。您带着它，保平安。”
他的手在抖，玉在他手里晃着，晃得快要掉下来。
武松接过玉佩，玉佩很凉，凉得他手心一缩。
他看着老人，老人也看着他，两个人的眼睛都红了，可都没有哭。
武松把玉佩揣进怀里，和那块木头放在一起，和那封信放在一起，和方杰的那块布放在一起。
怀里鼓鼓囊囊的，硌得他胸口疼。
他没有拿出来，只是看着老人。
“老人家，朕回来的时候，把玉佩还给你。”
