“铜耳公”跪坐冰冷台阶前，这位掌管宫中所有乐奴的老人，竟以额头触地，随即挺直上身，双手成拳，狠狠捶击自己胸膛。
“咚！咚！咚！”
那沉闷而富有节奏的撞击声，如一道命令。
阶下百名随他而来的贱籍乐工，无论老幼，尽数效仿，齐齐以手拍击地板，以拳捶打胸口。
百种血肉之声汇成一道闷雷，在大殿中滚动，那是被压抑了千百年的心跳！
墙外，不知谁起的头，那首于街头巷尾被禁唱的《断弦谣》，竟如野火燎原般响了起来。
“……弦断有谁听？君王爱太平。官说音不正，谁听民哭声？”
初时只零星几句，继而汇成百人、千人、万人的合唱。
那歌声未经任何训练，跑调、嘶哑，却带着一股撼天动地的力量，如决堤的潮水，冲破了太常寺的围墙，灌入了这座金碧辉煌的殿堂。
琴声、箫声、共鸣声、捶胸声、拍地声、万民的歌声……
所有声音交织一处，不再是乐，也不是曲，而是一种生命本身最原始的呐喊。
周慕白浑身剧震，手中名琴“绕梁”自膝上滑落，他却浑然不觉。
他忽想起十二年前那个大雨滂沱的夜，被他自乐坊救出的那个孩子，那个被他视若己出的弟子林澈，
曾仰着苍白小脸问他：“先生，弟子愚钝。只是不明白，琴若不断，又怎能学会哭呢？”
当年的他，斥其为末流之见。
可今日，这句童言，却如一道天雷，在他脑海中轰然炸响。
他闭上双眼，两行清泪终滚落。
他引以为傲的雅乐，他坚守一生的“正音”，在此一刻，被彻底击得粉碎。
“你们赢了……”他嘶声开口，声带一种大恸之后的澄澈，“不是用音律……是用命在唱。”
言罢，他猛睁眼，俯身拾起那张“绕梁”，高高举过头顶，用尽全身力气，狠狠砸向面前的汉白玉石阶！
“轰——”
千金难求的绝世名琴，在所有人的注视下，碎裂成无数木片，琴弦崩断，发出最后的哀鸣。
周慕白仰天，长声一叹，似哭似笑：“原来……原来破而后立，才是新生。”
满座死寂。
数息之后，一角落里，一名随侍的小宫女，用颤抖的声音，低声接唱起了那句“官说音不正，谁听民哭声”。
她的声音很小，却像一颗石子投入静湖。
紧接着，殿角的侍卫，远处的官员，门边的乞丐……一个接一个，汇入了这跑调的歌声。
这歌声，自太常寺蔓延开去，响彻整座帝都。
它不再仅是一首民谣，它成了一场盛大的释放，一次毫无章法却又无比真诚的共鸣。
这声音是如此巨大，如此纯粹，仿佛要将这座城市千百年来的所有沉默与压抑，在此一日之内，尽数倾泻而出。
这震耳欲聋的喧嚣，竟带着一种末日般的决绝，仿佛是这座古老都城，在陷入长久的沉寂之前，最后一次用尽全力的呼吸。
