他对这位终放权杖的老人，深深、郑重行得一揖。
当夜，天意弄人，暴雨再倾。
刚历审判的村民心惊胆战，恐那脆弱堤坝再毁。
然，当人们冒雨冲至渠边时，却见令其终生难忘的一幕。
数十村民，竟自发守于各渠段险要处，他们打油纸伞，提灯笼，昏黄灯火在狂雨暴风中连成摇曳光带，宛如地上星河。
小灯笼亦在其中。
他瘦小身躯靠于充作警示的灯柱旁，雨湿衣衫，唇冻发紫，却固执睁大双眼，紧盯脚下湍流。
苏晏走近，脱外衣披其身上，扶他坐于避风石上。
小灯笼费力抬头，自喉中挤出破碎音节：“先生……这……这次……我没……没睡着……”
音未落，雨声中，一阵悠扬歌声隐约传来。
是吴瞎子，他竟带一群孩童，躲不远处草棚下，唱起新编《镜田记》：
“……铜镜照心不照脸，公平不在天上悬；一锄一犁自己挣，坟头开会没人哭哇没人哭……”
质朴歌声，混雨声风声，有穿心之力。
苏晏仰首，任冷雨划颊。
他望远处山岗，共议会堂灯火彻夜未熄，温暖坚定。
墙上那幅巨幅《田亩镜图》，被雨冲刷得格外透亮，恍若真倒映着无垠星河。
而他的金手指，那曾引导、催促、评判他一切的神秘之力，从此再未响起。
暴雨停歇时，天光已泛鱼肚白。
水声未止，却非咆哮怒吼，而是千脉汇入主干的奔流之音。
苏晏目光顺初生水流望向远方，越五姓村，伸向更广袤田野。
旧秩序于泥泞中埋葬，新生自废墟上生根，然树苗能否参天，看的非雨夜守护，而是天亮后的耕耘。
他知，此场告别之后，真正的开始，方临。
