他就是那个被分离了痛觉的“双生子”之一。
可他想不通：如果他是影塾的人，为什么要拼死逃出来？
为什么记忆断在北疆战场，像个没名没姓的俘虏一样被带回来？
他手指飞快地翻着书页，像在找一个能让自己不崩溃的答案。
终于，在一处折角的夹层里，他摸到一张泛黄的薄纸。
抽出来，是一幅画。
炭笔勾的两个孩子，并肩跪着。
左边那个衣服整齐，神情麻木；右边那个浑身是血，鞭痕一道叠一道。
两个孩子的眼睛，都用黑布蒙着。
画底下，一行冷酷的标注：
“第七轮同步测试，失败者焚。”
焚。
一个字，像雷在李玄脑子里炸开。
他突然想起那个缠了他十几年的噩梦。
无尽的黑暗里，总有个温和却没感情的声音问他：“你疼吗？”
每次他都答：“不疼。”
然后，更狠的鞭子就会落下来，直到他昏过去。
他一直以为那是战俘营的折磨。现在才明白——那不是折磨，是测试！
他们不是在问他疼不疼，是在测试他这个“容器”，还能不能好好吸收本该属于另一个人的痛苦。
原来，他不是为了顶替谁。
他从一开始，就是被造出来、专门装痛苦的垃圾。
那晚，旧驿馆的密室里，烛火晃得厉害。
苏晏安静地听完李玄断断续续、夹杂着喘息的叙述，很久没说话。
空气像凝住了，只有烛芯偶尔“噼啪”轻响。
过了好一会儿，苏晏从袖子里取出一根精巧的银针。针尖在烛火下泛着冷光。
他挽起左袖，露出那道狰狞的旧疤。
没犹豫，银针轻轻刺进疤的中心。
一滴血珠，慢慢渗出来，在苍白皮肤上红得扎眼。
他把针递给李玄，目光静得像水：
“刺你身上一样的地方。”
李玄握着那根还带着苏晏体温的针，手抖得停不下来。
他看看苏晏，又看看自己左肩。
那里光滑平整，什么疤都没有。可皮肉底下，却像埋了座随时会炸的火山。
他闭上眼，咬紧牙，把针扎了进去。
两人同时闭上了眼睛。
“现在，”苏晏声音低哑，带着种奇异的引导，“试着告诉我，你疼的……和我一样吗？”
李玄身体剧烈地抖起来，冷汗湿了额发。
他感觉到的，不只是针扎的锐疼。
还有无数被压着的、沉寂的痛苦记忆，像潮水一样涌上来，几乎要吞掉他的神志。
“你的……你的更深，”他艰难地挤出几个字，“像是……积了十二年的冰和火，混在一块儿。”
