“吉野山，峰之白雪，转眼消融...“
掀帘而入，茶寮里只有一桌客人。
唱歌的少女约莫十六七岁，穿着褪色的淡紫色和服，指尖在十三弦古筝上滑动。
她的歌声很美，却带着说不出的忧伤。
林砚在角落坐下。
老板娘送来茶点时，低声说：“这孩子的父母都在流感中去世了。现在靠在这里卖唱维持生计。“
少女转调时，林砚听出筝曲中混入了现代的和声——那是战前才兴起的新式奏法，如今却成了对往昔的追忆。
“最近生意不好。“
老板娘擦拭着茶碗，“很多人都离开京都去大阪找工作了。留下的人，也都省吃俭用。“
靠窗的位置坐着两个男子，他们的茶杯已经空了许久，却还不愿离开。
其中一人轻声叹息：“连祇园的艺妓都少了许多...“
离开茶寮时，月光冷冷地照在石板路上。
经过一座小神社时，林砚看见一个穿着破旧神主服饰的老人在清扫石阶。
老人的动作缓慢，每一次挥动扫帚都显得吃力。
“年轻人，这么晚了还在外面？“老人停下扫帚，声音里满是疲惫。
“初到京都，想看看这座古都。“
老人望着远处的鸟居：“京都已经不再是过去的京都了。战前这里香火鼎盛，现在...“
他摇摇头，“连供奉的神馔都简化了。“
林砚注意到神社前的赛钱箱里只有寥寥几枚硬币。
石灯笼有的已经破损，却无钱修缮。
“每个时代都有它的苦难。“
老人继续扫地，“但这一次，京都伤得很深。“
回到吉田寮时，午夜的风铃在檐下发出孤寂的声响。
林砚站在门前，望向远处比叡山模糊的轮廓。
这座千年古都就像一位褪去华服的老者，在战后的寒风中微微发抖。
夜深人静，林砚独坐在吉田寮的和室中。
电灯在矮几上投下摇曳的光晕，窗外鸭川的流水声隐约可闻。
他铺开稿纸，墨香在空气中缓缓弥漫。
笔尖蘸饱墨汁，却迟迟未能落下。
白日里所见的一切在眼前浮现：旧书店老妇人修补古籍时颤抖的手指，茶寮少女强颜欢笑的歌唱，神社前空荡的赛钱箱，还有那些在巷弄间默默消失的身影。
这些画面与远在故国的景象重叠在一起——山西旱地里佝偻的农人，上海弄堂中为米价发愁的主妇，流离失所的难民......
他的笔尖终于触纸：
“苦难从无国界。
京都老妇修补的不是书籍，是破碎的生计；
茶寮少女吟唱的不是古调，是逝去的安宁。
这与黄河岸边老农望着龟裂土地时的叹息，本质上并无二致。
今日日本街巷间的萧条，与故国城乡间的困顿，看似相隔重洋，实则同根同源——都是这个弱肉强食的世道下，平民百姓不得不咽下的苦果。“
他停顿片刻，眼前浮现出日本农夫在田间劳作的身影，他们的脊背与中国农民一样弯曲。
“若要说源，这苦难的源头不在东海之东，也不在太行以西。它藏在列强瓜分的野心间，藏在工业革命掀起的巨浪里，藏在将人视为工具而非目的的世道中。
日本平民与中国百姓，都是这个时代的祭品。区别只在于：一方的苦难来自膨胀的野心反噬，另一方的苦难源于积弱的无奈。“
