三下。
他数不清了。
那些人终于停了。
不是因为心软，是因为累了。
他听见有人说：“操，不会死了吧？”
有人说：“管他的，走了走了。”
还有人说：“妈的，酒都洒了，真晦气。”
脚步声渐渐消失了。
巷子里安静下来。
只有头顶老旧的油烟机还在嗡嗡响。
只有地上的血还在慢慢往外流，只有他还在。
他还活着。
沈严想喊。
他想喊“救命”，想喊“来人”，想喊“我还活着，救救我”。
但他发不出声音。
喉咙像被人掐住，气管像被什么堵住，嘴唇动了，却只有气音，轻得连自己都听不见。
他趴在地上，用尽最后一点力气，往前爬。
他继续爬。
一下。
两下。
手碰到了什么。
那支笔。
从口袋里滚出去的，被踩了一脚，变得有些灰扑扑的草莓水笔。
他把它攥在手里。
小雅……哥给你买了……生日礼物……
沈严努力爬向巷口那一点光。
三寸。
两寸。
一寸。
光就在前面。
只要再往前一点点，只要爬出去，就会有人看见他，就会有人打电话，就会有人救他。
沈严爬不动了。
那只手，停在那里，离光还有一点点。
他睁着眼睛。
看着那道光。
好想活下去。
好想看见小雅长大。
好想去大学。
好想带妹妹离开这里。
好想有一天，能在没有欺负、没有冷漠、没有“灾星”这两个字的地方，安安静静地生活。
