身无分文，破衣烂衫，虽然重病缠身，可精神状态却好的出奇。
算了，再去看看他吧。
温德尔的日记在此处完结，没有后续。
蓓露丝和洛蕾伊沉默了下来。
为什么不写了？
后面发生了什么？权杖找到了没有？
他和公主后面怎么样了？
可一切都在日记的总结中变了一个个无法追问的问题。
日记看完了，夜也深了，几人窝在一起，席地而睡。
那一晚，蓓露丝做了一个梦。
一个这是她从小到大做过最奇怪的梦。
在梦中，没有天光，没有人影，没有山石草木，甚至连梦境里常有的模糊轮廓都没有，四面八方是浓稠得化不开的黑暗，像沉进了没有底的深海里，睁眼闭眼都是一片墨色。
她想开口说话，喉咙里发不出半点声响。
想抬脚往前走，脚下空落落的，连触感都消失了。
唯独耳朵，变得比任何时候都灵敏。
最先响起的是一声极轻的滴答声。
像水珠落在了瓷碗沿上，脆得像碎了一星月光，余音在黑暗里慢悠悠地荡开，没等散尽，第二声、第三声就接了上来，高低错落，轻重不一，有的沉得像敲在陶瓮上，有的亮得像碰了玉杯，叮叮咚咚，渐渐连成了一段极缓的调子。
她愣住了。
这不是任何一种她听过的乐器所发出的声音。
不是乐师弹的竖琴，不是酒馆里弹的鲁特琴，也不是街头艺人吹的笛子。
那声音像是从四面八方同时涌来的，又像是一直在那里，只是她之前没有学会如何倾听它。
她听到拨弦声，清脆，像水滴落在绷紧的丝线上；随后是另一种，像是风穿过一截中空的竹管。
然后是敲击声，像木头轻轻碰撞，像石块在水底翻滚。
所有的声音彼此独立，却又像是同一首曲子的不同声部，正在以各自的速度走向同一个终点。
她不知道那些声音是谁在演奏，也不知道它们来自哪里，更不知道是什么乐器发出的。
但她能感觉到，每一个声音都在被某个人非常精准地放置到它该在的位置上。
那演奏之人不是在工作，他只是在以自己的方式，替那些声音确认它们的落点。
她跟着声音走了一段，走到一个她不知道是哪里的地方。
她听到一个很轻的呼吸声，像是有人正在等着她坐下来。
然后是一个很慢的轮指声，像拨过一根丝线、又拨过另一根，沿着某种尚未命名的序列，逐一试探着它们各自的音高和余长。
然后那个声音停下了片刻，像是在确认她是否还在听，然后继续。
她听到有人用指甲轻敲一只木碗的边缘，发出的声音像钟一样悠长。
听到有人用一根细棍划过一块石头，那声音像远方的雷声，沉而稳。
听到有人吹一支不知道是什么做成的短笛，声音不高，却像是能穿透她所有还未成形的梦境，在那些尚未命名的间隙里，稳稳地落定。
她不知道那首曲子有没有名字，也不知道它算不算一首完整的曲子。
它像是在一个非常缓慢的节奏里，从一道没有边界的声音，缓缓地、平稳地，流向另一道尚未命名的回响，中间不停，也不急着结束。
黑暗里，忽然有个极轻的声音响起来，像贴在她耳边说的，又像从很远的地方飘过来的，温和得像春风拂过水面：“世人都求好琴好笛，却忘了，万物自有其音，心不蒙尘，指尖所及，皆是乐器。”
话音落时，所有的声响都慢慢淡了下去。
滴答声没了，风声没了，人声也没了，黑暗重新归为寂静。
可她并不觉得慌，反倒觉得心里安安稳稳的，像被温水泡过一样，连呼吸都慢了下来。
