正在阅读《第七章 伊卡洛斯的哀吟》
第(3/4)页

面包有毒，空气恶浊：

伤口，很难愈合！

被卖到埃及的约瑟，

谁的乡思能比他更多。

头顶天空的贝都因人，

身在马背闭着眼睛，

编撰着自由的壮士歌

怀想仿佛亲历过的传说。

只是多少有点儿灵感：

有人把箭袋丢在了沙滩，

还有人用什么把马交换，

这一下，事件的迷雾才开始消散。

可如果唱一首真的歌，

鼓足胸口，那么

一切都会消失——剩下的

是旷野、星辰和歌者！

眼前这个俘虏自称伊卡洛斯，是个伊朗诗人。他被囚在空中，居高临下，摇摇欲坠，像一只饮风啜露的清苦的蝉，嘴里断断续续哀吟着莫名其妙的诗句。生命的脆弱，人性的恶毒，杀戳的荒谬，争斗的徒然。他那饱蘸着无限沧桑的哀吟，比花岗岩还要坚硬，比洪钟还要雄浑，铿铿然撞击着干裂而沉寂的空气。阿里的目光如同两把透明的毛刷，一遍又一遍刷拂着地上的文字，仿佛要抹去蒙在上面的层层尘埃，让文字更加清晰可辨。

伊卡洛斯俯瞰着蹲在地上的阿里，咧开结满血痂的嘴唇，在盖满尘灰的憔悴的脸上，露出会心的微笑。他的微笑像明媚的春光，乍泄而出，映照在阿里脸上。阿里也昂起头朝他傻笑着，嘴咧得很大，如一片肥大的苇叶。他拿起身旁一只装满清水的汽油桶，放在布满红色铁锈的托盘上。没有涮净的汽油桶散发出浓烈的呛人的汽油味。他双手攥紧绳索，一点一点拉上去。伊卡洛斯接了，感激得泪流满面，无声而泣。他仰起脖子，咕嘟咕嘟畅快淋漓地饮了一气。那往自己喉咙里拼命灌水的模样，像要一口气把这辈子该喝的水全都喝完似的。

伊卡洛斯足足喝光了半桶水，肚子胀得圆鼓鼓的，才将汽油桶放了下来。他浓黑的眉毛下，那两口黯淡的枯井顿时像久旱逢甘露，焕发出熠熠的神彩。笑容绽放在他惨白的脸上，如一片彩霞涂抹在清晨冻得瑟瑟发抖的石头上。他微笑着从空中俯视着阿里，阿里傻笑着从地下仰望着他。他的目光浑浊而睿智，阿里的目光清澈而懵懂。阿里一脸的困惑，像是在发问，您刚才念叨的，到底是什么东西？

小兵娃子，这东西叫诗，是世界上最美的语言。它微言大义，浓缩着世间的真善美与假恶丑，影射着世界的真相，透露出未知的神性。我是伊朗诗人伊卡洛斯，因写诗而享誉全国，受民众爱戴。也因写讽刺诗而获罪，被政府放逐。（他说伊朗这个词时，用的是纯正的波斯语，继而又很快地转换成阿拉伯语。）他们说我诽谤宗教，恶意攻讦政府，教唆民众走入歧途，大伤风化。呵呵——（他笑时，满脸浮现出不可一世的嘲讽与不屑。）全是一派胡言。我知道，人民爱戴我，我也深深爱着他们。我的诗句到处传唱，令政府当局恐惧不已，寝食难安，所以要千方百计除掉我。就在我逃到两伊边境上时，被巡逻的伊拉克士兵逮了个正着。祖国不要我，外国又抓我。呵呵，哪里才算是我的归宿呢？嗨，小兵娃子，你手里拿的是什么？

树枝。阿里诚惶诚恐地说。

不，那不是树枝。兵娃子，那是一枝被春天丢弃的画笔。它现在干枯了。它在干枯之前，画绿了春天，画绿了夏天。它还是一把刻刀，雕刻着时光，雕刻着思想。你用这把刻刀在干什么？

哦，在地上写字。阿里犹犹豫豫地说。

不对，你不是在写字。你是在大地的心脏上雕刻。兵娃子，你知道自己雕刻的是什么？

哦，就是您刚才念的……诗。阿里仍旧犹豫地说。

不对。兵娃子，你雕刻的不是诗，而是一首挽歌。那是给你罹难的同胞，给你被战火撕裂的童年，给一切在尘世的刀俎间挣扎的人的挽歌。我们不是人，我们是一群朝生暮死的蜉蝣；我们不是在生活，我们只是寄宿在人间，像一群卑微的寄宿生物。也许明天，我们就要丢下躯壳，搬离人间。