“我累了，先回去吧。”他摆了摆手，声音里透着一股子疲惫。
楚建国和楚建华还想再说什么，但看到老爷子那铁青的脸色和旁边还没走远的民警，只好把话都咽了回去，点头哈腰地应着：“欸，好，好！爹您好好歇着。今天让我媳妇给你整两个拿手好菜庆祝庆祝！”
第二天一大早，天刚蒙蒙亮，楚文博就起了床。
他挎上了一个旧得发亮的菜篮子，里面放了两个空空如也的玻璃瓶，晃晃悠悠地出了门，瞧着就是去副食店打酱油、买早点的样子。
守在胡同口，假装抽烟的楚建华看到这一幕，撇了撇嘴，把烟头往地上一扔，用脚碾了碾，转身就回了屋子，准备跟大哥商量下一步怎么“磨”钱。
可他们谁也没想到，楚文博出了胡同口，脚尖一转，根本没往副食店的方向去，而是直奔了国家银行。
七十年代的银行，柜台高高的，穿着制服的工作人员个个表情严肃。
楚文博把菜篮子往地上一放，从怀里掏出用布包了一层又一层的钱，递了进去。
“同志，我想把这些钱，换成外汇券。”
工作人员眼皮都没抬，公式化地回了一句：“兑换外汇券需要正当理由和相关单位开具的证明。”
“有的。”楚文博不慌不忙，从怀里另一个夹层里，摸出了一张叠得整整齐齐的信纸。那是一封海外亲属寄来的信，邮戳和字迹都清晰可辨。
这是他被打成“走资派”之前，远在海外的亡妻家人寄来的最后一封信，被他像宝贝一样珍藏了多年。
信里，那边的人说，他妻子的病开始恶化，不容乐观，希望他能先放下手里的工作，提前过来看看人。
