但林雅婷没有显出什么异样，只是轻描淡写地说：“在书房开会，还有两个会没开完，今晚不知道几点。”她的语气非常平，平得就像在说“今晚外卖还没到”，没有抱怨，没有委屈，只有一种已经习惯了的、铺在日子底下的疲倦。
王浩“嗯”了一声，没有再追这个方向。
林雅婷抬起头，再次朝他看来，夜色里她的眼睛有一种特别的光，丹凤眼的轮廓在月光下显得格外清晰，眼角上挑的弧度，本该是妩媚的，但此刻落在她脸上，配上那层薄薄的倦意，反而有了一种令人心疼的柔软。
“小王，”她轻声开口。
“嗯？”
“你觉不觉得，”她说，语气很轻，像是在问一个随便的问题，“一个人住，和两个人住，哪个更孤独？”
王浩没有立刻回答。
他认真想了一会儿，然后说：“一个人住，你知道自己是孤独的，心里有个底。两个人住……如果那个人不在你心里，就是另一种孤独，那种你不太容易给它命名。”
林雅婷看着他，沉默了几秒。
然后她笑了，这一次那个笑里有点复杂的东西，说不清楚是苦涩还是释然，或者两者都有：“你说话……挺准的。”
王浩没有接这句话。
他只是看着她，看着月光打在她肩头那条细细的吊带上，看着她略显单薄的身影靠在阳台栏杆上的样子，感觉心脏里有什么东西在那一刻轻微地、无声地移动了一下，像是某个平衡的秤盘，被悄悄放上了一粒细沙。
“好了，”林雅婷忽然说，声音重新变得轻松，像是刚才的那些话从来没说过，“困了，进去睡了，你也早点睡，明天还要工作。”
“好，”王浩说，“晚安。”
“晚安，”她说。
然后她推开阳台的玻璃门，走进了屋里，玻璃门合上，薄薄的窗帘垂落，把她的身影遮住了。
王浩在阳台上又站了一会儿。
风还在吹，香樟的气息还在，对面阳台的灯没有亮起来，窗帘后面的光很快也暗了下去——她去睡了。
他收回目光，低下头，看着自己搭在栏杆上的两只手，手背上有轻微的晒痕，是长期拿相机在户外工作留下的。
他在心里把刚才的那几分钟过了一遍。
月光下的她。
薄睡裙，吊带，白而修长的大腿，风吹起裙摆的那一下。
那个笑。
那句“你说话挺准的”。
他叹了口气，转身回屋，关上阳台门，把灯全部关掉，躺到床上。
广州的夜晚不算安静，楼下隐约有车声，窗帘遮不住对面楼宇透进来的光，在天花板上投下淡淡的几何阴影。
王浩盯着天花板，手放在腹部，试图让自己的脑子安静下来。
但脑子不配合。
他的睡眠一向不差，通常头碰枕头十分钟之内就能睡着，但今晚，他躺了快二十分钟，还是清醒的。
不对，是比清醒更令人烦躁的状态——他的身体是疲惫的，想睡，但脑子里有什么东西在运转，安静不下来，就像一台没有关好的电脑风扇，发出一种低沉的嗡嗡声，赶也赶不走。
他翻了个身。
闭着眼睛。
然后不受控制地，他的脑海里出现了一幅画面：月光。
白色的薄睡裙。
细细的吊带从光滑的肩头滑落了一点点。
阳台栏杆的光影把她的身形一分为二，一半在光里，一半在暗里。
她低着头，发梢垂落，侧脸的轮廓在夜色里是那种柔软的、令人想伸手触碰的弧度。
风吹过来，裙摆飘起，露出了一截大腿……
王浩把这个画面掐掉，翻回去，重新仰躺着，盯着天花板。
他在心里骂了自己一句。
