“你跟你们那些女客户说说笑笑的时候，我也没管过你。”
她翻了个身，把被子往上拉裹紧了些。
窗外，巷子里有人在收摊，啤酒箱摞起来乒乒乓乓地响。
寿衣铺门口的红灯笼被风吹得轻轻晃着。
不知道谁喝醉了在巷子口骂人，骂了一阵又没了声。
陈翔龙把手收回去，放在自己胸口上。
手指头轻轻按着那道疤——从左肩斜到右肋，当年被人用砍刀划的，现在被发福的肉挤得变了形。
“你那个疤，”乔小美背对着他，忽然说，“你今天跟那个客人说，是小时候生病烧坏了眼睛。你每次都说一样的话。”
“你想说什么。”
“我想说，”她顿了一下，“你骗得了别人，骗不了我。你眼睛怎么瞎的，你自己心里清楚。”
陈翔龙没有说话。
“我也没戳穿过你。”她把脸往枕头里埋了埋，声音闷闷的，“一次都没有。”
他闭上眼。
脑子里一片灰蒙蒙的雾。
