杨小江从家里出来的时候，雪还在下。
他冷风灌进领口，冻得他打了个哆嗦，雪地上已经积了寸把厚，踩上去咯吱咯吱响，每一步都陷进去一个脚印。
他的围巾昨天落在老耿家灶房了。
那条围巾是他娘织的，灰毛线，织得松松垮垮，两头不一样宽。
但他戴了三年，从来没有摘下来就忘了的时候。
他转身往回走。
院门没关好，风把门吹开了一条缝。
灶房里的光从那条缝里漏出来，在雪地上画了一道细细的黄色的线。
灶房的门也没关严。
杨小江走到门口，正要敲门，手抬到一半，停住了。
灶房里有声音。
不是说话的声音，是一种他从未听过的声音——粗重的喘息，压抑的呻吟，肉体撞击的闷响。
他僵在门口，手悬在半空中，心跳声盖过了所有的声音。
灶房里有女人在叫。
不是叫疼，不是叫救命。
是那种声音——压抑的、从喉咙深处挤出来的、一下一下跟着某种节奏的声音。
他认得那个声音——春草的声音。
他太熟悉了，他在井边听过她说话，在灶房门口听过她跟老耿说“吃饭”，在电影散场时听过她被拥挤的人群撞到时发出的一声短促惊呼。
但他从来没有听过她用这种声音说话。
“啊……啊……啊……”
那声音一下一下的，闷在嗓子眼里，像是怕人听见，又像是忍不住。
杨小江的腿在发抖。
他后退了半步，想走。
脚下踩着的雪发出咯吱一声。
灶房里的声音停了。
然后春草又出声了。
“别停……别停……”
那个声音在发抖，在乞求，在催促。那不是被强迫的人说得出来的话。
杨小江的脑子嗡的一声炸了。
他往前迈了一步。
不是走向门口——是走向灶房侧面那扇窗户。
窗户上糊着旧报纸，但年久破损，报纸上有一个被风撕开的破洞。
他凑了上去。
灶膛里的火旺旺地烧着。
他看见了春草。
春草坐在灶台上。
不是坐在灶台边的小凳上，是坐在灶台上面，坐在灶王爷神像的下面。
她的围裙没了，棉袄敞开着，里面那件碎花布衫被推到脖子底下。
她上身赤裸，两个乳房在胸前晃动着，火光把她的皮肤照成了暖黄色，汗珠从锁骨往下淌，淌过乳沟，淌过小腹，淌进她还没来得及脱掉的棉裤腰里。
杨小江这辈子没见过女人的裸体。
