经过昨晚那场惊心动魄的“夜袭”，我今天面对苏晴时，心里总虚得厉害。
那种感觉就像是做错了事的孩子，虽然侥幸没被发现，但只要大人一个眼神扫过来，心脏就会猛地漏跳一拍。
上午十点，我顶着鸡窝头，穿着宽松的大裤衩和T恤，坐在餐桌前喝粥。
苏晴在厨房里忙活。
不知道是不是因为昨晚那两颗安眠药的缘故，她今天的脸色看起来有些苍白，眼底还有淡淡的青色。
但奇怪的是，她的精神状态却处于一种诡异的亢奋中。
她把地板拖得锃亮，厨房的瓷砖擦得反光，甚至连冰箱里的蔬菜都按照颜色排列得整整齐齐。
这种近乎强迫症的行为，我知道，是她在发泄。发泄体内那股无处安放的、被药物和玩具挑逗起来的躁动。
“小默，还要咸菜吗？”苏晴的声音传来，带着一丝不易察觉的沙哑。
我手里的勺子顿了一下，没敢抬头看她，只是含糊地应了一声：“不用了，妈。”
我能感觉到，苏晴看我的眼神正在发生某种不可逆转的质变。
那种曾经属于母亲的慈爱、属于长辈的审视，正在迅速消融，取而代之的是一种近乎卑微的、溺水者看向浮木般的病态依赖。
在这个被我亲手剥离了社交、剥离了数字通讯、甚至剥离了基础认知的封闭环境里，我成了她唯一的真理，成了她唯一可以用来锚定现实的坐标。
午后，窗外的蝉鸣嘶哑而狂热，像是无数根细小的钢针在虚空中搅动。
苏晴坐在落地窗前的藤椅上，手里握着一本佛经，指尖却在不住地颤抖。
由于促敏剂在体内的累积，她现在的感官灵敏度已经到了崩溃的边缘。
“小默……”她突然开口，声音沙哑得像是在砂纸上磨过，“只有你在我身边时，那种”火“才不会烧得那么痛。”
我放下手中的书，走到她身后，自然地将手搭在她单薄的肩膀上。
我能清晰地感觉到，在触碰到她的一瞬间，她的肌肉发生了一阵剧烈的痉挛，随后又迅速地瘫软下来。
“因为你是我的妈妈啊。”我伏在她耳边，声音温柔得像是一阵拂过麦浪的微风。
“嗯。”她闭上眼，两行清泪顺着脸颊滑落，“只要你在，我就觉得安全，哪怕万一……万一我再发作，我也知道，你会”照顾“我的。”
她用了“照顾”这个词，带着一种令人心碎的纯真。
我微微低头，嗅着她发际间散发出来的、混合了药味与淡淡水蜜桃香的体味。
凌晨两点十五分。
今晚的月光呈现出一种诡异的银蓝色，清冷的月华穿透了客厅的落地窗，像是一层寒冷的薄霜，严丝合缝地铺满了通往主卧的木地板。
我赤着脚站在走廊里。
脚心感受着木材纹理带来的轻微刺感，这种真实的、尖锐的物理反馈，让我由于极度亢奋而处于过载状态的大脑保持着最后一丝清醒。
我推开门。
房间里的气味已经浓稠到了一个临界点。
那是一种由体温极度升高烘烤出的、属于成熟女性成熟期的独特体香味，在密闭的冷气房里，混合成了某种具有催眠毒性的、令人作呕却又欲罢不能的芬芳。
苏晴躺在床的正中央，陷入了某种半昏迷的深度休眠。
药物强行关闭了她的意志，但她的肉体却在那股名为“本能”的烈火中受刑。她仰面躺着，呼吸比平时要沉重、短促得多。
我悄无声息地走到床边，缓缓蹲下身。在这个高度，我的视线正好与她的胸口持平。
我开始仔细观察她的呼吸韵律。
每一次吸气，她的胸腔都会呈现出一种惊人的扩张。
那件乳白色的真丝居士服在月光下闪烁着粼粼的波光，随着她的动作，面料紧紧地贴合在她的身体曲线上，勾勒出那一团沉甸甸的、由于重力而向身体两侧微微摊开的丰腴。
我的心脏在胸腔里发出的撞击声，在寂静的房间里如同一面沉重的丧鼓。
“咚、咚、咚……”
那种震颤，顺着我的肋骨一路传导进大脑。
我能闻到，从她领口处溢出的热气，正带着一种类似于成熟果实即将腐烂前的甜腻感，疯狂钻进我的鼻腔。
