饼烫手，陈屿掰开一块，咬了一口，面香混着葱香。
老太太问陈屿，“你是疏影家来的外孙？”陈屿说，“嗯。”老太太说，“你外婆，村里头独一份的人物。”
陈屿嚼着饼，问，“怎么个独一份。”老太太想了想，说，“人好，又识字，就是话少。”说着，老太太往沈疏影家那边看了一眼，又说，“这些年，没见她跟谁红过脸，也没见她真笑过几回。”陈屿听着，手里的饼忽然有点咽不下去。
陈屿回到院子里的时候，沈疏影正在廊下看书。
陈屿走过去，沈疏影抬头看陈屿，说，“逛完了？”陈屿说，“嗯。”沈疏影把手里的书翻了一页，说，“塘边滑，别去水边。”陈屿说，“知道了。”
沈疏影抬眼看了陈屿一下，又低头，说，“裤脚湿了，去换了。”
陈屿低头一看，裤脚果然湿了一截，不知什么时候沾的。
陈屿应了一声，进屋换裤子。
出来的时候，沈疏影还在廊下看书，位置都没动。
阳光移过去一截，落在沈疏影膝头，沈疏影翻了一页，指尖在书页上停了一瞬。
陈屿坐在沈疏影旁边。沈疏影没抬头，也没说话。院子里只有蝉鸣，竹叶沙沙，猫在墙头打了个哈欠。
陈屿坐了一会儿，问沈疏影，“外婆，你看的什么书。”沈疏影说，“一本旧书，讲花鸟的。”沈疏影把书皮朝陈屿这边转了一下，陈屿凑过去看，是线装的册子，泛黄的纸上画着几枝兰花，旁边是蝇头小楷。
陈屿说，“这画是你画的？”沈疏影说，“临的，临得不好。”陈屿说，“很好看。”沈疏影又翻了一页，没有接话，嘴角却动了一下。
那天下午，陈屿搬了把凳子，坐在沈疏影旁边，看沈疏影临画。沈疏影研墨，铺纸，执笔，手腕悬着，一笔一划地描。
沈疏影画画的时候，跟前一刻判若两人。
干活的时候，沈疏影整个人是收着的，安安静静的；一提笔，身上那股说不清的劲儿就出来了，眉眼都跟着亮了一点。
陈屿看得入了神，连猫跳到桌上都不知道。
沈疏影画完一枝兰，搁下笔，抬头看见陈屿在看自己，愣了一下，说，“看什么。”陈屿说，“看你怎么画的。”沈疏影没说话，把纸往陈屿这边推了推，说，“想学？”陈屿点头。
沈疏影说，“明天吧，今天晚了，该做饭了。”
沈疏影把纸墨收好，起身往灶间走。
陈屿跟在后头，进了灶间，帮沈疏影择菜。
沈疏影也没赶陈屿，两个人一个择菜，一个淘米，灶膛里的火亮起来，映得沈疏影半边脸暖融融的。
沈疏影抬头看陈屿一眼，说，“火大了，退一点。”陈屿手忙脚乱地去扒柴火，沈疏影伸手过来，握住陈屿手腕，把陈屿的手腕往旁边带了一下，说，“这样，轻一点，别把火压死了。”
沈疏影的手在陈屿腕上停了一瞬，又收回去。陈屿蹲在灶前，盯着火膛里的火苗，半天没动。手背上还留着沈疏影指尖那点凉意。
新鲜劲过去，村里的风景看腻了，陈屿的视线不知不觉全回到沈疏影身上。
沈疏影弯腰摘菜，裙摆扫过泥土，把菜叶一片一片择干净，放进木盆里；沈疏影踮脚晾衣，伸手够晾衣绳，腰线拉成一条好看的弧，裙摆被风掀起来一角。
沈疏影坐在灯下看书，光落在沈疏影侧脸上，睫毛的影子投在脸颊上，随着呼吸轻轻颤。
十七年的人生里，陈屿从未见过这样美的人。
那么知性，那么善良，那么忧郁。
沈疏影笑的时候，整张脸都亮一下；沈疏影不笑的时候，眉眼间总压着一层薄薄的东西，说不清，只觉得心里跟着沉。
陈屿头一回发现，自己开始留意沈疏影开心还是难过。
沈疏影笑一下，陈屿心里就松一下；沈疏影望着远处发呆，陈屿心里就跟着沉下去。
陈屿不知道这是怎么了，只知道眼睛好像长在沈疏影身上，收不回来。
傍晚，两人坐在院子里吃饭。蝉鸣、蛙鸣、竹影。晚风从竹林那边吹过来，带着草叶子和泥土的味道。沈疏影给陈屿夹菜，问陈屿吃得惯不惯。
陈屿说，“惯。”沈疏影又夹了一筷子，说，“多吃点，长身体。”陈屿点头，扒着饭，心里却想着别的事。
饭吃到一半，一只猫跳上院墙，蹲着看两人。
沈疏影看见了，夹了一小块鱼肉，放在墙根。
猫跳下来，叼起鱼肉，又跳上墙，蹲着吃。
沈疏影看着猫，眼角的细纹动了一下，没出声。
陈屿看着沈疏影的侧脸，看着看着，忘了扒饭。
晚风把沈疏影的发梢吹起来，沈疏影抬手拢了拢，低头吃饭。灯还没点，天边的云烧成一片红的，沈疏影的侧脸映着那点光，安安静静的。
沈疏影忽然抬头，说，“看什么呢。”陈屿连忙低头扒饭，说，“没什么。”沈疏影没再问，继续慢慢吃。
陈屿扒了两口饭，又忍不住抬眼。
沈疏影正低头，睫毛垂着，嘴角那点弧度还没完全收起来。
陈屿望着沈疏影，忽然有点希望，这个暑假，能再长一点。
