高脱弗烈特沉默了半晌，叹了口气，不知是对自己说还是对克利斯朵夫说：
“还用得着你唱吗？它们唱的不是比你所能作的更好吗？”这些夜里的声音，克利斯朵夫听过不知多少次，可从来没有这样的感觉。真的！还用得着你唱吗？他觉得心里充满着柔情与哀伤。他真想拥抱草原、河流、天空和那些可爱的星。他对高脱弗烈特舅舅爱到了极点，认为他是最好，最美，最聪明的人，从前自己把他完全看错了。克利斯朵夫不了解他，大概他很难过吧。他悔恨交集，真想叫出来：“舅舅，不要难过了，我以后不跟您淘气了！原谅我吧，我多爱您！”可是他不敢说。忽然他扑在舅舅怀里，没法说出心里的话，只热烈地拥抱着舅舅，说了好几遍：“我多爱您！”高脱弗烈特又惊又喜，亲着孩子，一叠连声的嚷着：“怎么啦？怎么啦？”然后他站起来拉着他的手说了声：“得回去了。”克利斯朵夫很不高兴，以为舅舅没有懂得他的意思。可是快到家的时候，高脱弗烈特对他说：“以后，要是你愿意，咱们可以在晚上再去听上帝的音乐，我再给你唱别的歌。”等到克利斯朵夫不胜感激地拥抱舅舅，预备去睡觉了，他看出舅舅是完全了解他的。
从此他们常常在晚上一块儿散步：一声不出地顺着河边走，或是穿过田垄。高脱弗烈特慢慢地抽着烟斗，克利斯朵夫拉着他的手，对着黑暗有点儿害怕。他们坐在草上；静默了一会儿之后，高脱弗烈特和他谈着星辰、云彩，教他辨别泥土、空气和水的气息，辨别在黑暗中飞舞蠕动，跳跃浮游的万物的歌声、叫声、响声，告诉他晴雨的先兆，夜间的交响曲中数不清的乐器。有时高脱弗烈特唱些或是悲凉或是快乐的歌，总是那一派的；而克利斯朵夫听了也总是一样地激动。他要唱的话，一晚也只唱一支歌。克利斯朵夫又发觉，凡是要求他唱的，他总唱得很勉强；最好是要他自动想唱的时候。往往你得不声不响地等个老半天，正当克利斯朵夫想着“他今晚不会唱了……”的时候，高脱弗烈特才唱起来。
一天晚上，恰好舅舅不唱歌，克利斯朵夫忽然想起把他费了许多心血，觉得非常得意的作品，挑一个唱给他听。他要表示自己是个了不起的艺术家。舅舅静静地听完了说：
“多难听，可怜的克利斯朵夫！”克利斯朵夫懊丧得一句话也回答不出来。高脱弗烈特带着可怜他的意味又说：
“为什么你要作这个呢？多难听！又没人硬要你作。”
克利斯朵夫气得满面通红地顶了句：“祖父可说我的音乐挺好呢。”
“啊！”舅舅不慌不忙地回答，“他一定不会错的。他是个挺博学的人，对音乐是内行。我一点儿也不懂……”
停了一会儿，他又接着说：“可是我觉得很难听。”
他非常安静地瞅着克利斯朵夫，看见他又气恼又伤心，便笑着：“你还作些别的调子吗？也许我更喜欢别的。”
克利斯朵夫认为这意思不错，也许换一个调子可以消灭刚才那一支的印象，便把他作的通通唱了一遍。高脱弗烈特一声不出，等他唱完了，才摇摇头，十分肯定地说：
“这些更难听了。”
克利斯朵夫咬着嘴唇，下巴发抖；真想哭出来。舅舅仿佛也很丧气，一口咬定说：
“哦！多难听！”
克利斯朵夫带着哭声嚷道：“可是为什么您要说它难听呢？”
高脱弗烈特神色泰然地望着他，回答道：“你问我为什么？我不知道……第一因为它无聊……对啦……它无聊，它没有意思，所以难听……你写的时候，心里就没有什么可说的。干吗你要写呢？”
“我不知道，”克利斯朵夫声音怪可怜地说，“我就想写一个好听的歌。”
“对啦！你是为写作而写作的。你为了要做一个大音乐家，为叫人家佩服才写作的。你骄傲，你扯谎；所以你受了罚，你瞧！谁要在音乐上骄傲，扯谎，总免不了受罚。音乐是要谦虚，真诚。要不然还成什么音乐呢？那不是对上帝不敬，亵渎上帝吗？他赐给我们那些美丽的歌，都是说真话跟老实话的。”
