“他怎么走到前面去了呢？他在哪一方面超过了我们这么多呢？”巴成尔·彼得罗维奇不耐烦地问道。“全是那个虚无主义者先生给他塞进脑子里去的。我讨厌那个学医的家伙；据我看来，他不过是一个走江湖的郎中；我相信，不管他解剖了多少青蛙，他对物理学也不会懂多少。”
“不，哥哥，你不应当这么说，巴扎罗夫不但聪明，而且博学。”
“他自大得叫人讨厌，”巴威尔·彼得罗维奇打岔说。
“是的，”尼可拉·彼得罗维奇说，“他是自大的。不过这好像也是免不掉的；这倒是我不明白的了。我从前还以为我总是尽力不落在时代后面：我安顿了农民，设立了一个农庄，因此全省的人都叫我做赤色分子；我读书，研究，我竭力在种种方面适应时代的要求——可是他们还说我的日子过去了。哥哥，我现在也开始相信我的日子真是过去了。”
“为什么这样？”
“我现在告诉你为了什么。今天早晨我坐着在念普希金的诗……我记得我正读到《茨冈》[2]……突然，阿尔卡狄走到我身边来，一句话也不说，脸上露出亲切的、怜悯的表情，他好像对待小孩儿一样，轻轻地把我那本书拿开，另外放了一本书在我面前——一本德文书……他对我笑了笑，就走开了，把那本普希金的诗也带走了。”
“真有这回事？他给你的是什么书呢？”
“它在这儿。”
尼可拉·彼得罗维奇从大衣的后面口袋里拿出那本第九版的毕黑纳尔的名著。
巴威尔·彼得罗维奇接过来翻了一翻。“哼，”他哼了一声。“阿尔卡狄·尼可拉叶维奇倒关心着你的教育呢。好，你到底念过它没有？”
“是的，我试了一下。”
“好，你觉得它怎样？”
“要不是我太笨，那么这本书就全是——废话。我想，一定是我笨。”
“是不是你的德文垒忘了呢？”巴威尔·彼得罗维奇问道。
“啊，德文我是懂的。”
巴威尔·彼得罗维奇把这本书又翻了一忽儿，还偷偷地看他的兄弟。两个人都不做声。
“哦，还有，”尼可拉·彼得罗维奇开口说，他显然想改换话题，“我收到柯利雅津的一封信。”
“玛特维·伊里奇么？”
“是的。他是来——这一省调查的。他现在是一个阔人了；他信上说，因为是亲戚，他很想跟我们见见面，他请你、我同阿尔卡狄一块儿到城里去。”
“你去吗？”巴威尔·彼得罗维奇问道。
“我不去；你呢？”
“不，我也不去。跑五十里路去吃点心也太费事。Mathieu[3]不过想显显威风、摆摆阔，去他的！自然会有全省的人奉承他，我们不去也没有什么关系。枢密顾问官[4]官阶倒也不小，要是我当时一直在军界服务，一直干这种傻事，现在我也应当做侍从将军了。可是如今呢，你我都是落后的人了。”
“是的，哥哥；看来我们已经到了要定做一日棺材，把两只手交叉地放在胸口的时候了，”尼可拉·彼得罗维奇叹一口气说。
“啊，我却不这么容易地投降，”巴威尔·彼得罗维奇喃喃地说。“我看得很清楚，我要跟那个学医的家伙打一仗。”
果然在这天傍晚喝茶的时候，就打了仗。这天巴威尔·彼得罗维奇走进客厅，他就已经准备好作战了，他很生气并且很坚决。他只等着找到一个口实就向敌人进攻，可是等了好久都没有找到。巴扎罗夫照例在“老基尔沙诺夫”（他这样地称那两弟兄）面前不多讲话，那晚上他心里不痛快，只是一杯一杯地喝着茶，不说一句话。巴威尔·彼得罗维奇实在等得发火了；最后他的愿望毕竟实现了。
他们的话题转到了附近的一个地主身上。“没出息的，下流贵族，”巴扎罗夫随便地说，他在彼得堡遇见过那个人。
“请问您一句，”巴威尔·彼得罗维奇说，他的嘴唇在打颤，“照您看来，‘没出息的’和‘贵族’是一样的意思么？”
“我说的是下流贵族，”巴扎罗夫答道，懒洋洋地嚥了一口茶。
