绝望如同冰冷的淤泥，堵塞在王文韬的胸口。他背靠着巷口冰凉的砖墙，身体控制不住地滑坐在地。
胃里的绞痛一阵紧过一阵。后脑的伤处突突地跳。身无分文，举目无亲。
“不能死……绝对不能死在这里！”求生的本能在他脑中尖叫。
他再次发疯似的翻遍全身每一个口袋。手机是块冰冷的板砖。钱包里那几张百元大钞，在这个2000年的世界里是潜在的炸弹——一个来历不明的人使用版式奇特的钞票，无异于自寻死路。
最终，他只掏出了半包被雨水泡烂的纸巾，和一个印着前世公司标志的廉价塑料打火机。
打火机……或许能点火，但此刻换不来半个馒头。
饥饿感疯狂地啃噬着他的理智。他死死盯着路边那家热气腾腾的包子铺，蒸笼掀开，白雾裹挟着面肉香气扑面而来。他的喉咙剧烈滚动，口水疯狂分泌。
乞讨？他的目光扫过街上行人，他们大多面容疲惫，衣着朴素。这个时代，这个街区，并不宽裕。他那点可怜的自尊在挣扎，更现实的是，希望渺茫。
偷？抢？念头刚冒头，就被一股寒意瞬间扑灭。这不是他熟悉的法治社会！那个揉面的包子铺大婶，手臂粗壮，动作沉稳；那个蹲在路边抽烟的中年男人，眼神偶尔扫过街面，带着审视和锐利。
天知道这些路人里，藏着多少能徒手断砖的练家子？他敢伸手，下一秒可能手骨尽碎，甚至当场毙命！
对国术高手的模糊认知，像一道无形枷锁，锁死了他任何铤而走险的念头。
体力和热量在飞速流逝。他意识到，必须立刻找到能遮风避雨的地方，否则今晚就可能冻死街头。
他挣扎着，用手撑住墙壁，把自己从地上拔起来，拖着灌铅的双腿，朝城市更边缘、更破败的方向挪动。
不知走了多久，天色彻底黑透。路灯稀疏，光线昏黄。脚底的水泡早已破裂，每走一步都钻心地疼。周围的景象越来越荒凉，大片杂草空地出现，建筑垃圾堆积如山。
就在他眼冒金星，快要脱力瘫倒时，在一个堆满碎砖烂瓦的废弃院子深处，他瞥见了一个用歪斜竹竿和肮脏破洞油布搭成的窝棚。里面铺着些干枯发黑的稻草，和几个看不清原色的破麻袋。
此刻，这个散发着酸腐气味的简陋容身之所，就是救命的堡垒。
他几乎是手脚并用地爬了进去。一股混合着霉烂、尘土和腐败气味的空气呛入肺管，让他剧烈咳嗽。他蜷缩起冰冷僵硬的身体，拉过硬邦邦、带着怪味的破麻袋盖住自己。
外面传来野狗的吠叫，和远处国道卡车的沉闷轰鸣。他躺在黑暗与寒冷中，身下稻草的粗糙不断刺痛皮肤，肚子“咕咕”作响。一种被整个世界抛弃的孤独和凄凉，将他层层包裹。
几个小时前，他还在为KpI和房租焦虑；几个小时后，他却像野狗一样流落异世，蜷缩废墟。这荒谬的命运落差，让他的鼻尖发酸。
但他死死咬住了下唇，直到尝到一丝腥咸。不能哭！眼泪只会带走宝贵的水分和热量。
活下去！无论如何，必须活下去！
就在这被绝望笼罩的时刻，一阵异样的、富有节奏的声音，隐隐约约地从院子另一头的黑暗中传了过来。
啪！啪！
声音沉稳、结实，不像是随意敲打，更像是某种规律的、力量内蕴的击打？偶尔，还夹杂着短促低沉的吐气声。
这声音穿透黑暗，带着一种奇特的韵律感。王文韬的心脏猛地一跳，强烈的求生欲让他驱散昏沉，小心翼翼地挪到窝棚边缘，扒开一道缝隙，屏住呼吸，朝声音源头望去。
月光黯淡，凭借远处路灯投射过来的微光，他勉强看清了那边的景象。
院子另一头，有一小块被清理出的空地。空地上，一个身影正在月光下练功。
那是个约莫三十多岁的男人，个子不高，穿着洗得发白的蓝色汗衫和宽松黑布裤。他的动作时而极慢，双脚踏地仿佛生根，拳头缓慢推出，手臂、肩背的肌肉线条在微弱光线下贲张起伏，充满沉凝的力量感；
时而，他的步伐变得灵活，绕着空地中央一个缠满粗砺麻绳的木桩快速游走，脚步轻灵飘忽，却又每一步都落地生根；
