说书棚里，那盏孤零零的油灯，豆大的火苗儿跳动着，把陆寒的影子拉得又长又瘦，活像个随时要化作清风的仙人。
他终于搁下了笔，那一声轻微的“咔哒”声，在这死寂的夜里，简直能把人的心都给震一下。
我跟你说，他那笔尖儿啊，像是带着魔力似的，把所有血泪和希望，都给凝固在了纸上。
他小心翼翼地，像对待稀世珍宝似的，将最后一卷手稿理得平平整整，然后，我的乖乖，塞进了一根打磨得光滑溜溜的竹筒里。
他动作缓慢，却带着一股子不容置疑的庄重，拿起一小块火漆，用那灯火烤得软糯，再一点点地封住筒口，最后，一枚古朴的印章，“笃”的一声，就那么深深地钤了上去。
那声音，沉闷又带着回响，仿佛不是封住了一卷手稿，而是封住了一个时代，一段无人知晓的秘辛。
“追命！”陆寒的声音，低沉得像是在水底徘徊，却又带着一股子不容置疑的穿透力。
追命这汉子，身形一闪，就从暗处现了出来。
他眉宇间还带着几分疲惫，但那双眼睛，却亮得惊人，直勾勾地盯着陆寒手里的竹筒。
陆寒把竹筒轻轻地递过去，那眼神深邃得能把人吸进去，他轻声说，却又字字敲在人心坎儿上：“若有一天，天下再乱，请把这个……交给能说书的人。”
追命的心头，瞬间像是被什么东西给堵住了，他张了张嘴，想问“这是何意？”可陆寒啊，他只是嘴角微微一勾，那笑容啊，带着一股子说不清道不明的意味，像是看透了世间百态，又像是藏着万千无奈。
“有些刀，永远不该出鞘。”他的声音，带着一股子沧桑，又带着一股子坚决，“就像有些故事，哪怕没人听，也得一直讲下去。”
就在他话音落下的瞬间，一阵夜风，不知从哪儿钻了进来，吹得那说书棚的帘子“哗啦”作响，也吹得那盏油灯，烛火猛地一晃，仿佛随时都要熄灭。
可就在那摇曳的火光里，我的天哪，我好像真的听见了一声，一声无形的醒木，轻轻地，却又沉重无比地，落在了桌案上，那余音啊，带着一种说不出的力量，直直地，震向了远山，震向了天际……
我的天哪，陆寒这小子，他做事儿就是出其不意！
前头还用那念名册的法子，把一群杀人如麻的契丹降卒给整得泪流满面，这会儿倒好，他干脆把嘴给闭上了。
连日来，他那破说书棚还是雷打不动地立在废墟中央，可棚子里头，却变得更加古怪了。
里头啊，就摆一张空荡荡的案子，孤零零地立着一盏油灯，那灯火就跟那陆寒一样，不声不响，只是默默地燃烧着。
还有一块醒木，就那么静静地躺在案上，仿佛在等待着什么。
陆寒这小子，他每夜准时准点地出现，那身影啊，在昏黄的灯火下，瘦得就像是一道剪影。
他盘膝而坐，端端正正的，就那么静坐着，一坐就是老半天，比那寺庙里的老和尚还沉得住气。
我的乖乖，等到夜深人静，整个雁门关都像是睡着了似的，他才忽然抬起手，那动作慢悠悠的，却又带着一股子说不出的仪式感。
然后，“啪”的一声，轻描淡写地敲了一下醒木——就那么一下！
声音落下，立马就止住，不带一丝拖泥带水，他依旧一言不发，眸光深邃得像是藏着千言万语，却又什么都不说。
这可真是，我的天哪，把人给整蒙了！
起初啊，根本就没人能理解这小子到底想干嘛。
大家伙儿都觉得，这陆寒是不是被战事给刺激着了，发了什么失心疯？
一个说书人，不讲故事，就敲个哑巴鼓？
这不是瞎胡闹吗？
所以啊，最初的几天，棚子周围还是一片冷清，连个鬼影儿都瞧不见。
可陆寒这小子，他就是有那种让人说不出话来的魔力。
他也不解释，也不催促，每天晚上，就那么静静地来，静静地敲，静静地走。
我的天哪，日子一天天过去，这怪事儿它就又发生了！
那些前几日才被陆寒的“死亡名册”给震得魂不守舍的契丹降卒，他们也不知是被什么给蛊惑了，竟然又开始自发地聚集起来。
他们也不说话，就那么安安静静地，一排排地坐在棚子外头，跟着陆寒一样，默不作声地静坐着。
