阿哑没有穿鞋。
脚底板下的青砖渗着一股子陈年的阴寒，顺着涌泉穴往上钻，跟手里那把断剑传来的热度在掌心处撞了个满怀。
金光还没灭，像呼吸一样吞吐不定。
他像只嗅到了腥味的猫，猛地俯下身，舌尖在那满是豁口的剑格边缘飞快地掠过。
舌尖像是被炭火烫了一下。那不是单纯的热，是辣。
那一层凝结在剑格上的淡青色锈迹，被他这带着体温的一舔，竟然化开了一丝。
嘴里的味蕾瞬间炸开，不是铁锈味，是三重混在一起的怪味：第一层是这几年闻惯了的硝石味，那是母亲谢卓颜剑穗上常年不散的火药气；
第二层是苦涩的松脂香，跟柳三变袖口那股穷酸墨味一模一样；第三层，也是最底下那层，是一股子令人作呕的铁腥气，混着炉渣的焦糊，那是胡黑那个疯子熔刀时特有的味道。
这把剑，把所有人的命都记住了。
阿哑没空去细品这股子怪味，他左手猛地探出，一把攥住了身旁炭笔崽那只还在无意识抽搐的左手。
炭笔崽浑身一震。
阿哑不由分说，硬是将那只瘦骨嶙峋、因为痉挛而变得僵硬的手掌，死死按在了自己的左胸口上。
咚、咚、咚。
那是阿哑的心跳。
一息，炭笔崽的手还在乱颤，跟心跳完全不在一个拍子上。
两息，那乱颤的指尖像是被磁石吸住，顿了一下。
三息。
那指尖的震颤频率陡然加快，像是疯了一样，开始追赶阿哑的心跳，紧接着又是一变，直接略过心跳，跟那断剑发出的细微嗡鸣声撞在了一起。
嗡——！
原本只是微亮的耳后胎记，此刻骤然暴涨出一团刺目的金光。
光芒并不散乱，而是像一把利剑，直直地捅向头顶那昏暗的地窖穹顶。
那里不再是死气沉沉的砖石。
三百六十个密密麻麻的弩机基座，被这金光一照，每一个基座中心的凹槽里，都浮起了一根极细的金丝。
金丝紧绷，正缓缓地向右旋转，发出令人牙酸的绞索声。
这声音阿哑听不见，但地面的震动告诉他——这旋转的方向，跟雁门关箭楼上那些巨型弩机上弦时的绞盘转向，分毫不差。
地窖口，陈伯像截枯木桩子一样拄着拐。
他没敢进去，右耳死死贴在门框那道干裂的木纹上。
左耳早就废了，如今这右耳就是他的命。
地底下的动静传上来，乱得很。
有风声，有金丝绞动的声音，还有两个孩子急促的呼吸声。
陈伯闭着眼，那满是皱纹的眼皮子都不带颤一下的。
第一声蜂鸣，太尖，那是铜哨碎裂的余音，剔除。
第二声闷响，那是地气翻涌，剔除。
他像是个在米缸里挑沙子的老农，把那些杂音一层层剥掉，直到耳膜里只剩下那个最微弱、却最有规律的震动——第七组。
哒……哒哒。
这节奏太熟了。
这就是刚才炭笔崽在房顶敲瓦的动静，也是三十年前，那个漫天风雪的夜里，谢卓颜背着剑在雁门关北坡第七座箭楼上焦躁踏步的声音。
陈伯猛地睁眼，浑浊的老眼里精光四射。
他抽出腋下那把用来夹煤球的长柄火钳，对着门框上一处不起眼的虫蛀孔洞，手起钳落。
当！停一拍。当！再停半拍。当！
