那独轮车还是停了。
不是因为陆寒让了路，是因为推车的老汉没了力气。
车轱辘陷进半尺深的硬泥辙里，那老汉喘得像个破风箱，索性一屁股坐在湿冷的地上，从怀里掏出个黑乎乎的烟袋锅，也不装烟丝，就在鞋底上磕。
“活人走道费鞋，死人走道费车。”老汉也不抬头，那只浑浊的独眼盯着满是泥泞的草鞋，“这位公子，这地界儿邪性，你要是嫌晦气，就往下风口站站。”
陆寒没动。
风是从北边来的，带着陈仓古道特有的土腥味和一股淡淡的尸臭。
这老汉他认得，汾阳义庄的张老棺。
陆寒下了马，缰绳随意搭在马鞍上，走到车边。
草席子底下盖着三个人，或者是曾经的三个人。
天太冷，尸体冻得硬邦邦的，不像肉，像石头。
“都是讲故事讲死的？”陆寒问，顺手从怀里摸出个火折子，递过去。
张老棺愣了一下，接过火折子，没点烟，只是把手凑在微弱的火苗边烤了烤。
“三个。一个是在茶馆说书被茶壶砸破了头，没钱治；一个是半夜在墙根底下写字被巡街的狗咬断了腿；最后一个……”张老棺那只独眼里泛起一丝浑浊的水光，指了指最边上那一具，“这娃才十六，咽气前手里还攥着半截炭条，说是要把剩下的半回书写完。”
陆寒伸出手，掀开了草席的一角。
三具尸体挤在一起，面色青紫，但手都是黑的——那是被炭条、墨汁染透了的黑，洗不掉的。
那个少年的尸体蜷缩着，裤腿被撕开了一道口子。
陆寒目光一凝，那是血书。
字迹歪歪扭扭，写在裤衩内侧最隐蔽的地方，显然是临死前不想让搜身的人发现。
“王十七没死，他在……”
后面的字断了，只剩下一道长长的血痕，像是被拖走时留下的。
陆寒盯着那行字看了许久，直到一阵穿堂风卷起地上的枯叶，打在车轮上哗哗作响。
他伸出手，轻轻合上了少年半睁的眼睛，顺手将那块写着字的布条撕了下来，塞进袖口。
“张老伯，”陆寒的声音很平，听不出悲喜，“这些字，留着是个祸害。我替你埋了吧。”
张老棺吧嗒了两下空烟袋，苦笑一声：“埋咯，都埋咯。埋了干净。”
半个时辰后，路边的土丘新添了三个鼓包。
陆寒没立碑，只是把那三截断掉的炭条插在了坟头。
“先生，”谢卓颜一直站在三丈外警戒，此时走上来，递给陆寒一张刚从那少年怀里搜出的残页，“这上面记着几十个名字，还有去向。”
陆寒扫了一眼。
那是一份名为《瞎子写的史》的手抄目录，七份抄本，分走七路。
“货郎、驿卒、尼姑、乞丐、狱卒、戏班主、渡船翁……”陆寒念着上面的身份，手指在“渡船翁”三个字上停住，指尖微微发白。
“这七个人，怕是走不到江南了。”陆寒将残页揉碎，掌心内劲一吐，纸屑纷飞如雪，“耶律家那个女人鼻子比狗还灵。她这会儿应该正愁找不到借口南下，这份名单就是送上门的枕头。”
“她想截杀？”谢卓颜眉峰一挑，手按上了剑柄。
“不，她想招安。”陆寒翻身上马，目光投向远处的汾河方向，“她以为抓住了‘民心’就能乱了大宋的根基。那具尸体上说王十七没死，这对她来说，是个能活用的‘旗帜’。”
陆寒顿了顿，嘴角勾起一抹极冷的弧度：“既然她想找王十七，咱们就送她一个。”
两日后，汾河渡口。
江面雾气昭昭，一艘乌篷船孤零零地靠在岸边。
摆渡的老翁正把一本油纸包着的册子往怀里塞，忽然觉得船身一沉。
他惊恐地抬头，却见一个黑衣女子立在船头，斗笠压得很低，看不清面容，只有一把古拙的长剑斜背在身后。
“船家，借书一阅。”
谢卓颜的声音比江水还冷。
