嵩山少林，达摩洞前。
扫地僧那把秃了毛的扫帚停在了古柏树下。
他感觉到脚下的泥土微微震动，那是地气在翻涌。
他弯下腰，那双枯树皮似的手扒开了松软的泥土，起出了一个小小的石函。
石函并未密封，雨水早已渗入。
里面那张写着“小李飞刀”四个字的宣纸，已经变成了一团黑乎乎的纸浆，字迹蜿蜒扭曲，像是一条条死去的蛇。
老僧捻起那团湿纸，没有惋惜，随手扔进了还在冒着青烟的焚经炉。
火焰腾起的一瞬间，并没有纸张燃烧的焦味，反倒有一股松脂的清香。
火光摇曳中，老僧仿佛听到了无数个声音在重叠——有代州城外的哭嚎，有江南水乡的笑语，还有那破庙里孩子稚嫩的朗读。
“言尽处，即是道生。”老僧双手合十，对着那团灰烬行了一礼，“施主，这红尘的网，你算是破了。”
夜深了，陆寒屋里的灯油快要熬干。
他坐在桌前，手里摆弄着一把旧伞的骨架。
那竹制的伞骨被他一根根拆下来，扔进脚边的火盆。
最后，他从伞柄的空心里，倒出了一枚极小的竹哨。
这是影述营最后的信物，也是唯一能召集所有“影子”的号令。
谢卓颜端着一碗热茶走进来，正好看到陆寒两指用力，“咔嚓”一声，竹哨断成两截。
他推开窗，将断哨抛入漆黑的江流，连个响声都没听见。
“影述营散了。”陆寒转身，语气平静得像是在说今晚吃什么，“从今往后，世上再无‘听书人’，只有‘赶路人’。所有的暗号、标记，全部作废。”
次日清晨，当邻居大婶端着刚出锅的米糕来敲门时，屋里早已人去楼空。
只有那张缺了角的方桌上，静静地放着那把从渡口拔回来的飞刀，刀尖压着一张泛黄的草纸。
纸上字迹潦草，透着股不羁的狂气：
“故事不怕改，就怕没人敢改。”
春汛来得比往年更早些。
随着江水暴涨，沿江的几十个码头忽然冒出了无数个版本的《雁门雪》。
有的署名“阿哑撰”，有的写着“瞎子补”，甚至还有本名叫“亡魂述”。
故事的内容更是千奇百怪：有的把陆寒写成了三头六臂的神将，有的竟将他写成了贪生怕死、临阵脱逃的懦夫，结局被百姓用烂菜叶砸死。
在杭州府的一家茶馆里，有个书生读到“陆寒跪地求饶”这一段，气得满脸通红，把书往火盆里一扔：“胡说八道！这简直是毁人清誉！”
书页卷曲燃烧，火光中却透出一行夹层里的小字，被火烤得显出了形。
那是一句清脆的童谣词，在火焰的噼啪声中仿佛有人在耳边低语：
“真金不怕火炼，假话也是人言。”
书生愣住了。
而在离官道很远的一个无名山村里，夕阳把土墙染得血红。
一个豁了两颗门牙的小童蹲在墙根底下，手里捏着根黑炭条，在墙上画画。
他画得很丑，线条歪歪扭扭，勉强能看出是一个人举着一把伞，站在大雪地里。
在那人身后，小童密密麻麻地点了无数个白点，那是万家灯火。
他一边画，一边哼着那个没人教过他的调子，声音不大，却字正腔圆：
“哑巴也会打更，瞎子也能写史。伞下没人了，话还在走……”
江南的驿道上，泥泞渐渐干涸。
一个穿着破旧羊皮袄的汉子，正深一脚浅一脚地往南走。
他的鞋底磨穿了，脚后跟渗出的血把草鞋染成了褐色。
那是韩十八，他那匹瘦马早在三里外的林子里就走不动了。
