雁门关最高的箭楼顶上，风其实是不响的。
真正的响声是被风卷着的那些零碎东西撞出来的。
陆寒没睁眼。
他那一身洗得发白的青布长衫被风扯得猎猎作响，像极了一面快要撕裂的旗。
他不需要看，耳朵里灌进来的动静已经在脑子里勾出了一幅活地图。
雪粒子砸在南面城墙的老青砖上，声儿闷，那是实地；砸在北面黑水峪的冻土上，声儿脆，带回音，说明那地底下的土层已经被挖空了；若是砸在铁器上，那就是一声极细的叮当。
叮当。
这声音夹在呼啸的风里，比蚊子哼哼大不了多少。
陆寒的眉毛稍微动了一下。
这是第七箭楼基座底下那层铸铁盖板打开的声音。
紧接着是一阵湿漉漉的“嘶嘶”声，那是积压在地道里的热气冲出来，把落进去的雪花瞬间烫化了。
“开了。”
他嘴唇动了动，没发出声。
几乎是同时，三道沉重的马蹄声闯进了他的耳朵。
不是关内的马，蹄铁厚重，每一步落地都砸得地皮微颤，那是契丹人的河曲马，正疯了一样往黑水峪那几个通风口冲。
陆寒反手摘下了背上的那张硬弓。
弓身漆黑，没搭箭。
他也没摆什么“西北望射天狼”的架势，只是像个在那调琴弦的乐师，手指搭上弓弦，轻轻一勾。
这一声极短，不像是弓弦响，倒像是有人在耳边弹了个脑瓜崩。
声音顺着风雪幕墙撞出去，在漫天的雪片之间折射、回荡，最后钻进了地下那些刚刚开启的通风口。
崩。第二声。
崩。第三声。
这三声弦响，不偏不倚，正好卡在了那三百六十座弩机共鸣腔的回气频率上。
地底下那原本正如雷鸣般绞动的机括声，像是被人突然掐住了脖子，瞬间哑了火。
那些还没来得及挂上弦的弩机，里面的棘轮被这几声特定的声波震得错了位，死死咬合在一起。
锁住了。
这不是坏，是让它们暂时成了废铁。
只有等下一个正确的节律来给它们“正骨”，它们才能重新杀人。
陆寒缓缓松开手指，指尖被冻得发红。
他还没来得及把弓挂回去，地底下那股热气里突然掺进了一股子冷冽的杀气。
这杀气不在关外，在青弋镇。
青弋镇，铁匠铺地窖。
那股子从地底涌上来的热浪还没把人的脸烘热，就被一股突如其来的寒意给压了回去。
这寒意不是风雪，是一个人。
那把插在地砖缝里的断剑还在嗡嗡作响，炭笔崽的脸涨成了猪肝色，左手死死按着剑格，像是要在那上面生了根。
一道黑影像是凭空从那一束金光里长出来的。
黑衣，黑发，连脸上蒙着的那块布都是黑的，只有那一双眼睛露在外面，比外头的冰雪还要冷上三分。
谢卓颜。
阿哑浑身的汗毛都炸了起来，那是这几年在野狗堆里抢食练出来的本能。
他下意识地往前扑，想要去抓那黑影的衣角，喉咙里发出一声嘶哑的“啊”。
