少年清澈的眼眸里，倒映着稀薄的月光，也倒映着谢淮安骤然紧缩的瞳孔，那里面燃烧着一种近乎鲁莽的、却又无比动人的决心：
“只要你想——我便是你手中，最锋利的那把剑。”
话音落下，小巷重归寂静。
夜风吹过，卷起地上细微的尘埃。
谢淮安猛地转过头，第一次如此近距离地、毫无阻隔地对上萧秋水的眼睛。
那里面没有一丝玩笑，没有半分犹豫，只有全然的、滚烫的真诚，和一种将自己全然交付的、孤注一掷的信任。
那把“剑”，指向的，不是敌人，而是他谢淮安。
少年在说，他愿意被他所用，为他所驱，为他斩开前路的一切阻碍。
理智在尖叫着拒绝，警告着他这是一条更加危险的不归路，是将两个人捆绑在一起的绝路。
可心底那冰封的某个角落，却在这滚烫的誓言下，轰然碎裂，涌出灼热的、几乎要将他淹没的洪流。
拒绝的话在舌尖滚了又滚，最终，却没能说出口。
他能说什么？继续用冰冷的言语推开这团扑上来的火焰？可他早已试过，毫无作用。
用残酷的现实吓退他？可少年眼中的无畏，比他想象的更加坚定。
或许，从他回头看见那双眼睛的第一眼起；从他无论怎样都无法真正甩脱那道身影起；从他听到那句“只要你想，我便是你手中最锋利的剑”时，心脏那不受控制的、剧烈的悸动起——某种平衡，已经被打破了。
他筑起的高墙，在那双纯粹炽热的眼眸注视下，在那份不计后果的执着跟随下，在那句滚烫的誓言冲击下，终于，出现了第一道清晰的、再也无法弥合的裂痕。
不是被攻破，而是从内部，被那不合时宜却无法抗拒的暖意，悄然融化。
谢淮安静静地看了萧秋水许久，久到萧秋水几乎以为他还要说出更冰冷的拒绝。
月光流淌在两人之间，也流淌在谢淮安浓密的眼睫上，投下小片颤动的阴影。
最终，他极其缓慢地、几不可察地，闭了闭眼。
那是一个妥协的姿态，无声，却重若千钧。
当他再次睁开眼时，眸中翻涌的复杂情绪已被强行压下，恢复了惯常的沉静，只是那沉静之下，似乎多了些别的东西，一些连他自己都尚未厘清的、柔软而沉重的牵绊。
他没有说“好”，也没有说任何接纳的话。
他只是转过身，抬手，轻轻推开了那扇斑驳的木门。
“吱呀——”
老旧的木门发出不堪重负的声响，向里敞开，露出门后一个小小的、光线昏暗的院落，以及一间更为低矮简朴的屋舍。
“进来吧。” 谢淮安的声音很轻，几乎融进了夜风里。
他没有回头看萧秋水，只是侧身让开了进门的路，然后率先走了进去，背影依旧挺直，却似乎卸下了某种沉重的防备，显出一丝不易察觉的疲惫，与……认命般的接纳。
萧秋水站在门外，看着谢淮安的背影消失在门内的阴影里，又看了看眼前这扇向他敞开的、简陋的木门。
他眨了眨眼，似乎还没从谢淮安这突然的、沉默的让步中完全反应过来。
但下一秒，明亮的笑意便如星火般，重新点燃了他的眼眸，比之前更加粲然。
他不再犹豫，抬脚，迈过了那道低矮的门槛，走进了谢淮安的世界。
院子很小，只有一角残留着枯萎的花藤，地面是夯实的泥土，角落里堆着些杂物。
正对着的，是一间看起来有些年头的瓦房，门虚掩着，透出一点昏黄的光。
谢淮安已经走到了屋门口，手搭在门板上，停顿了一下，才推门进去，萧秋水紧跟其后。
屋内比想象中更加简洁，甚至可以说是清寒。
一桌一椅，一张窄榻，一个陈旧的书架，上面整齐地码放着一些书卷和文簿。
桌上有一盏小小的油灯，灯火如豆，勉强照亮这方寸之地。
空气中弥漫着旧书卷和淡淡墨香，以及一种独居者特有的、清冷整洁的气息。
谢淮安走到桌边，背对着萧秋水，似乎在整理桌上散落的纸张。
他的动作有些慢，背影在昏黄的灯光下，显得有些单薄，也显得……不再那么遥不可及。
