阿利娅站在后厨门口，张着嘴，不知道该说什么。
科林已经转过身，继续切菜。刀落下去，一下一下，节奏没变。案板上的胡萝卜被切成均匀的薄片，码成一排。
阿利娅的尾巴尖在地上扫了一下。
“可是——”
“没有可是。”科林没回头，“去把饭端上去。”
他用下巴朝灶台的方向努了努。
灶台上摆着一只木托盘。
一只上面放着一碗浓汤，一碟面包，一小块黄油。
另一只上面是一碗汤，面包，黄油，还有一小碟腌菜。
阿利娅走过去，端起那只托盘。木头的边缘有些烫，她换了个姿势，用掌心托着底。
“她——席拉到底和你——”她问。
科林把切好的胡萝卜拢进一只碗里，动作很快。
“没有。”
阿利娅站在原地，没有动。
“那她——”
“你今天问题有点多。”科林打断她，声音不大，但很沉。
阿利娅的尾巴尖僵住了。她没再问，推开门，走出去。
走廊里很暗。楼梯口的窗户透进来一点光，灰白色的，照在木地板上。
走到房间门口，她用膝盖顶了一下门板。门没锁，开了一条缝。
“英格丽德？”
没人应。
她用肩膀把门顶开，走进去。
房间里的光线比她预想的亮。窗户开着一条缝，窗帘被风吹得微微鼓起来。空气里有股淡淡的墨水味，混着纸张的干燥气息。
英格丽德坐在桌前。背对着门，面前摊着几本厚厚的账册。她的头发还是乱的，披散在肩上。身上穿着那件旧衬衣，领口松垮垮地滑到肩头。
她手里攥着一支削尖的炭笔，正在纸上写着什么。动作不快，但很稳。笔尖划过纸面，发出沙沙的声响。
阿利娅站在门口，端着托盘，一时不知道该不该出声。
英格丽德先开口了。
“进来呀，站在门口干什么。”
她没回头。声音听起来和平时差不多，只是稍微哑了一点。
阿利娅走进去，把托盘放在桌角。汤碗里又洒出一点，汤汁沿着碗沿往下淌。她用拇指抹掉，在裙子上蹭了蹭。
英格丽德还在写。她写满了一行，停下来，用炭笔的尾端戳了戳眉心。
“这是上个月的账，”她像是在自言自语，“科林那个懒鬼，自己不算，全丢给我。”
阿利娅站在她身后，看着那些密密麻麻的数字。她看不懂。
英格丽德又写了几笔，把炭笔放下，伸了个懒腰。手臂举过头顶，骨节咔嗒响了一声。
“好累。”
她转过头，看着阿利娅。那双眼睛里已经没有了红肿，而是一种说不上来的平静。
“你端上来的？”她看了一眼托盘，“什么汤？”
“不知道。”阿利娅说。
英格丽德凑过去，端起汤碗，闻了闻。
“蘑菇的。还行。”
