浓雾像是有了实体，黏腻地贴在陆晚珩的西装袖口，丝质的内衬被潮气浸得微凉，每走一步，高跟鞋碾过青石板上的积水，都溅起细碎的水花，在寂静的巷子里敲出规律而清冷的声响。
她的目光自始至终没有离开那扇落地窗，窗内的油画在雾气里半遮半掩，像蒙着一层薄纱的梦境，和周遭破旧斑驳的居民楼形成一种奇异的割裂感。陆晚珩走过无数城市的艺术街区，看过拍卖行里价值千万的名作，也见过画廊里精心装裱的先锋作品，却从没有哪一幅画，能像此刻窗前这一幅半成品一样，轻易攥住她的注意力。
没有精致的画框，没有考究的打光，画布甚至有些边角起毛，颜料未干的痕迹清晰可见，却偏偏带着一股未经雕琢的、从骨血里透出来的灵气。那不是迎合市场的匠气，不是堆砌技巧的浮华，是把雾港的湿冷、海风的孤寂、一个人独处的温柔与落寞，全都揉进了笔触里，干净，脆弱，又格外动人。
陆晚珩站在阁楼正下方，仰头望去，视线穿过弥漫的雾气，终于看清了窗内的人。
女孩背对着窗口，坐在一张老旧的实木画桌前，乌黑的长发松松地挽在脑后，几缕碎发垂落在颈侧，被窗外透进来的冷光染成浅棕色。她穿着一件洗得发白的米白色针织衫，袖口卷到手肘，露出纤细却带着薄茧的手腕，指尖握着一支数位笔，在平板上快速滑动，身形单薄得仿佛一阵风就能吹倒。
画室里堆着密密麻麻的画具，颜料管东倒西歪，卷成筒的画布靠墙堆放，桌面上散落着铅笔屑和画纸，凌乱却充满烟火气，和她顶层公寓里一尘不染的极简风格，是两个完全相反的世界。陆晚珩站在楼下，莫名地屏住了呼吸，像是怕惊扰了窗内那个沉浸在自己世界里的人。
她做投行多年，习惯了快节奏的谈判、精准的利益测算、滴水不漏的社交辞令，身边围绕的要么是西装革履的同行，要么是精于算计的合作方，每个人都带着面具，每一句话都暗藏目的。而窗内的这个女孩，像一株长在老墙缝隙里的植物，带着未经世俗打磨的纯粹，也带着被生活磋磨的脆弱，这种反差，让她尘封已久的内心，泛起了一丝微不可察的涟漪。
陆晚珩抬手，理了理被雾气打湿的西装领口，确认仪态得体后，才迈步走向阁楼入口。这栋老楼没有电梯，只有狭窄陡峭的水泥楼梯，扶手锈迹斑斑，墙面上涂着小广告，转角处堆着废弃的纸箱，空气中弥漫着潮湿的霉味和淡淡的颜料松节油气味。
她一步一步向上走，高跟鞋踩在水泥台阶上，发出清脆的声响，在密闭的楼梯间里不断回荡。
画室的门是老式的木门，没有装猫眼，只挂着一块手写的小木牌，用清秀的字迹写着：知意插画，约稿私信，木牌边角被磨得光滑，看得出挂了有些时日。陆晚珩站在门前，指尖悬在半空，迟疑了两秒，才轻轻叩响了门板。
“咚、咚、咚。”
三声轻响，打破了画室里的安静。
沈知意正盯着电脑屏幕修改第九张外卖插画，甲方要求把虾仁画得更大更显眼，颜色再红三分，她握着压感笔反复调整饱和度，指尖酸麻，眼睛干涩得发疼。突如其来的敲门声让她浑身一僵，握着笔的手猛地一抖，画面上划出一道突兀的红色线条，她慌忙按下撤销，心脏不受控制地狂跳起来。
第一个念头，是房东来赶人了。
这半个月，房东已经上门催过两次，每次都脸色难看，话里话外都是逐客的意思。沈知意攥紧了手心，手心沁出一层薄汗，她甚至不敢回头，只是僵硬地坐在椅子上，祈祷门外的人能自行离开。她还没凑齐房租，没脸面对房东的指责，更不想失去这间唯一能让她落脚的画室。
敲门声没有再次响起，门外的人似乎很有耐心，安静地等待着。
沈知意深吸一口气，缓缓转过身，目光警惕地看向木门。她没有立刻开门，只是轻声问了一句，声音因为紧张而微微发颤，细若蚊蚋：“请问……找谁？”
门外传来一道女声，音色清冷低沉，像雾港深秋的海风，带着一种与生俱来的疏离感，却又格外悦耳，没有半分房东的刻薄：“我看到窗外的油画，想和画师聊一下。”
不是房东。
沈知意悬着的心稍稍放下，却又升起新的局促。她很少接待陌生访客，尤其是在画室如此凌乱、自己状态如此糟糕的时候。她低头看了看自己沾着颜料的衣服，乱糟糟的头发，眼底的乌青，一股强烈的自卑涌上心头，下意识地想拒绝。
“抱歉，我现在在赶稿，没时间……”
“我不会耽误太久，只是想问问这幅画，是否出售。”门外的声音再次响起，语气平静，没有强迫，却带着一种不容拒绝的笃定，“价格好商量。”
出售画作？
沈知意微微一怔。那幅码头油画是她随手画的半成品，没有装裱，没有定稿，从没想过会有人愿意买。她攥了攥衣角，犹豫再三，还是慢慢站起身，走到门边，解开了门后的插销。
