蒙放站着，没有坐下。
他的手垂在身侧，手指微微蜷着，掌心全是汗。
他想起这些日子以来，北境那边通过各种渠道递过来的那些暗示。
有时是一封信，有时是一句话，有时只是一个眼神。
那些暗示都很隐晦，隐晦到即使被发现了，也无法作为证据。
可他知道它们是什么意思。
他一直装作不懂，一直用那种模棱两可的态度应付着，既不答应，也不拒绝，把那些暗示都挡在了门外。
可今天，徐龙象亲自来了。
他不能再装作不懂了。
他必须回答。
必须用最稳妥的方式回答。
蒙放摇了摇头，那动作很慢，很用力，像在摇晃一个太重的铃铛。
“不可。”
他说，声音比方才更沉了几分。
“自古以来，君臣有别。蒙某不过是一个小小的将军，不敢妄议这等陛下的事情。”
他顿了顿，深深躬身。
“还请王爷恕罪。”
他的姿态放得很低，低到尘埃里。
可他的脊背却挺得很直，那笔直的脊背像一柄插在泥地里的剑，你可以看见它的剑柄，可以握住它的剑柄，可你拔不出来。
徐龙象看着他那副姿态，看了很久。
久到帘幕外的阳光又移了一寸，久到桌上的茶彻底凉透了。
“蒙将军，”他终于开口，声音依旧很轻，依旧带着笑意，“你误会了。我不是这个意思。”
蒙放抬起头，看着他。
徐龙象靠在椅背上，姿态慵懒，像一只伏在草丛中的豹，眼睛半开半阖，懒洋洋的，可你一旦动一下，它的爪子就会伸出来。
“我只是想说——”他顿了顿，那双深褐色的眼眸中，那笑意一点一点地收敛了，像潮水退去，露出底下深色的、坚硬的礁石。
“我们都是这个天下的人。我们应该为这个天下着想。你说呢？”
天下。
他说的是天下。
不是大秦，不是北境，不是任何一个人的江山。
是天下。
是这片土地上的每一个百姓，每一条河流，每一座山川。
是那些还在战火中流离失所的人，是那些还在苛政下苟延残喘的人，是那些等着有人来救他们的人。
蒙放的眉头缓缓皱了起来，眉心拧成一个深深的“川”字。
他的嘴唇微微张开，又合上，再张开，再合上。
那话在他喉咙里滚了无数个来回，终于挤了出来，轻得像一片将落未落的叶。
“王爷这是什么意思？”他问，声音很轻，轻得像在问一个他早就知道答案的问题。
“请恕属下——不懂。”
徐龙象看着他，看了很久。
然后他笑了。
“不急。”
