然后，他深吸一口气，那带着霉味和墨味的空气仿佛给了他力量。笔尖落下，稳稳地，在信纸的右上角，写下了三个刻意模仿却仍带着一丝个人筋骨的字——“李爱国”。
笔尖划过粗糙的纸面，发出极其细微的沙沙声。孙玄写得很慢，每一个字的结构、每一笔的起落转折，都力求与记忆中那些报告草稿上的字迹重合。
他的手腕稳定，眼神专注得可怕，仿佛在进行一项精密的雕刻。
时间在笔尖的移动中悄然流逝，窗外的天色由昏黄彻底沉入墨蓝，房间
里的黑暗如同浓稠的墨汁，
将他完全吞噬。只有桌上一盏用旧报纸勉强遮了光的小台灯，投下一圈昏黄的光晕，将他伏案的身影和那张正在被罪恶文字填满的信纸，孤独地圈禁其中。
黑暗中，孙玄的身影凝固如一尊冷硬的石像，只有握着钢笔的右手在昏黄灯晕下有规律地移动，笔尖划过粗糙信纸，发出单调而执拗的沙沙声。
这声音在死寂中弥漫，如同某种不祥生物啃噬骨头的声响，一点点啃食着这方寸之地的空气。
信纸上，“李爱国”三个字后的空白正被一行行工整却饱含恶意的字句填满，字里行间构筑起足以摧毁一个人乃至整个调查组的致命陷阱。
突然，那沙沙声停了。
孙玄的笔尖悬在最后一个句点上方，墨水滴落，在纸面上洇开一小团更深的黑暗，如同凝固的血。
他放下笔，身体向后靠进吱呀作响的椅背，长久地沉默。
房间里的黑暗沉甸甸地压下来，只有那盏孤灯微弱地抵抗着，将他疲惫而紧绷的脸映照得半明半暗。
他抬起手，用力揉搓着酸涩的眉心，指关节因为用力而微微发白。
“砰！”
一声闷响猛地撞破寂静，像一记重锤砸在门上。
那扇老旧的木门被粗暴地推开，撞在后面的墙壁上，震得门框簌簌落灰。
郑源裹挟着一身室外尚未散尽的闷热气浪闯了进来，他胸膛剧烈起伏，额头上布满细密的汗珠，在昏黄灯光下闪着油腻的光，一双眼睛却亮得惊人，如同烧红的炭。
