厉锋欣喜地笑了。
笔锋彻底结实地立起来了，毫尖凝聚成一个极锐的点，悬在砚台上方，仿佛在等待，又仿佛在抗拒着什么，一滴多余的墨汁，沿着笔肚缓慢地，极其缓慢地滑下来，在尖端颤巍巍地挂着，要坠不坠。
空气稠得化不开，谢允明觉得自己的手指有些发麻，血液往不该去的地方涌。
厉锋按住笔尖，将其放入半干不干的砚池中研磨，他动作很轻，先是试探性的接触。然后，缓慢地，不容抗拒地旋了进去，墨是冷的。但动作本身带着一种灼人的温度，笔毫的内里已经被被墨汁浸透，先是尖端被染黑，然后黑色向上蔓延，沿着每一根毫毛的纹理渗透，直至整个笔肚都饱胀起来。
笔锋在坚硬的砚底打着转，毫毛被压扁，又弹起，再被更深入地压下去，墨被调开了，从胶着的状态变得柔顺，滑腻，甚至发出极其细微的，湿润的声响。
“等……等等……”谢允明屏住了呼吸，他感到一股热意窜起，迅速燎原，那支笔被提了出来，毫尖饱蘸浓墨，沉甸甸地垂下，几乎要承受不住墨的重量。一滴，两滴……浓黑的墨落在砚堂上，溅开小小的花。
“陛下怎么了？”厉锋抬头，笑着问他，玩笔是动作却没停。
谢允明别过脸，耳郭到颈窝一路烧了起来。
是那种被注视，被瞄准的感觉，隔着空气，笔直的，不容错辨，笔锋上的墨光流转，仿佛有生命般脉动着，它被稳稳地持着，像是蓄势待发的……书写。
谢允明他后背紧贴着锦被，衣料摩擦着皮肤，带来一阵难耐的刺痒，他一动未动，连呼吸都锁在喉间，却觉体内烘起一把燥柴。渴，却并非口渴，烫得奇怪，痒得荒唐，偏偏不得伸手去挠。
谢允明喉头轻颤，低声道：“快溢出来了。”
厉锋一顿，松开手，任由那支笔，稳稳地停在了半空，毫尖的墨，终于不堪重负，滴落下来。
落在展开的书页上，泅开一团浓得化不开的夜。
在谢允明沉寂而幽深的注视下，厉锋做了一个极其出格，却又因他动作的沉静而显得无比自然的举动。他微微俯身，向着那支饱蘸浓墨的笔尖，探出了舌。
一点殷红，极其谨慎地，碰触到那积聚的墨滴。
冰凉，粘稠，带着墨特有的清苦气息，瞬间在味蕾上炸开，厉锋维持着那个俯身的姿态，舌尖没有退缩，反而更细致地，以一种近乎品鉴的方式，缓缓舔舐过笔尖的锋颖，将那浓黑的墨汁卷走，融化。
他的动作很慢，带着一种专注的驯顺，舌尖扫过笔毫根部的细微声响，湿漉漉的，在静夜里清晰可闻。
谢允明的呼吸，在那一瞬间，几不可闻地滞住了，他看着那点属于厉锋的，与墨黑截然不同的湿红，如何服帖地，灵巧地游走于笔毫之间，看着墨色如何沾染上那柔软的舌尖，看着厉锋喉结的微微滚动。
淤积的寂静被彻底搅动了，某种无形的东西猛地绷紧，又疯狂滋长。
那顽固的，从深处蔓延开的麻痒，骤然变得鲜明而汹涌，像是被这一瞥点燃，轰然窜起，一路噼啪作响地烧上去，烧得他指尖发颤，烧得那空茫的眼底，终于窜起一簇幽暗的火苗，冰冷的躯壳内部，热流毫无征兆地奔突冲撞，试图挣破那层僵硬的外壳。
谢允明想推开他，手指动了动，却发现自己使不上力。或者说，某种更深层的，从未被触动过的滞涩，拖住了他的动作。
他放弃了，屈服于自己身体的向往，只是用手背轻轻抵着自己的唇舌。
厉锋停顿了一下，似乎低笑了一声，那笑声很短，沉沉的，带着胸腔的震动。
对谢允明而言，犹如坠入一场光怪陆离的幻梦。
厉锋像是深知他这具躯壳每一处迟钝与敏感的边界，一点点撬开那层坚冰似的隔膜。起初是细微的麻，像冬日久坐后血脉初通时的刺痒，极不舒服，渐渐地，那麻痒汇聚，成了陌生的暖流，悄无声息地蔓延，汇聚在深处，沉甸甸地发着热。
谢允明的指节无意识地抠紧，抓住身下冰滑的缎面，指背泛出青白。
呼吸被抽成细丝，胸膛浅浅起伏，却怎么也填不满。
有东西在骨缝里醒转，空茫地喊渴，他却不知该往何处递杯，只能任那火一路舔舐，任它慢条斯理地燎原。
