凌晨四点。
这是一天之中气温最低、也是人防备心最脆弱的时刻。
401室那间巨大的主卧里，厚重的遮光窗帘将一切自然光线隔绝在外。
空气中交织着一种令人窒息的颓靡气息——那是干涸的体液、高纯度的古巴雪茄，以及昂贵的木质调男士香水混合发酵后的味道。
在这片浓稠的黑暗中，迦勒猛地睁开了眼睛。
没有丝毫属于正常人类刚睡醒时的迷茫与惺忪。
那双深灰偏绿的瞳孔在睁开的瞬间便剧烈收缩，像是在极度危险的环境中瞬间苏醒的野兽，警惕地锁定着虚空中的某一点。
他胸膛剧烈地起伏着，呼吸粗重且急促。几滴冰冷的汗水顺着他古铜色的额角滑落，砸在深灰色的真丝枕套上，洇出一小片深色的水渍。
又是那个梦。
梦里没有伦敦这套价值千万的顶层复式，也没有西西里岛上那座象征着权力的家族庄园。
只有那个位于那不勒斯边缘、常年不见天日、拥挤且肮脏的贫民窟。
那里的空气永远是潮湿的，墙壁上长满了滑腻的青苔，木板缝隙里常年散发着发霉的臭味和令人作呕的尿骚味。
那个窄小、破旧的衣柜里黑得伸手不见五指。
他把自己蜷缩成极其微小的一团，透过柜门上那道不足一指宽的裂缝，看着几个满嘴黄牙、带着浓重酒气的男人踹开了那扇摇摇欲坠的木门。
他听见母亲的哭喊。那是某种他至今都不愿去回想的、带着浓重乡音的绝望求饶。
紧接着，是布料被粗暴撕碎的裂帛声，男人们下流狰狞的狂笑，以及皮肉撞击在粗糙水泥地上的闷响。
“躲在里面，千万别出声。不管外面发生什么，都不准出来。”
这是母亲把他塞进衣柜时，留给他的最后一句话。
于是，他就真的没有出去。
他像一条生长在阴沟里的、最懦弱的蛆虫，紧紧地捂住自己的耳朵，把脸埋在膝盖里。
可是那些声音就像长了倒刺的藤蔓，硬生生地扎破他的耳膜，钻进他的脑髓里，生根发芽。
不知道过了多久，也许是一个小时，也许是一整个世纪。
世界终于安静了。男人们骂骂咧咧地提着裤子离开。
他从衣柜里爬出来，膝盖在粗糙的地面上磨破了皮。
他看到母亲静静地躺在那里。
她身上那件洗得发白、原本印着淡黄色小花的裙子，此刻被刺目的猩红浸透。
那双总是温柔地看着他、抚摸他头发的眼睛，此刻大大的睁着，空洞地、毫无生气地盯着布满水渍的天花板，像是一对被失光的黑色玻璃球。
那一刻，空气中那块用来洗衣服的廉价茉莉花香皂的味道，混合着令人作呕的浓烈血腥气，直直地冲进他的鼻腔。
这股味道，成了他这辈子都挥之不去的嗅觉诅咒。
“呼……”
迦勒从宽大的床铺上坐起，骨节粗大的手掌用力地抹了一把布满冷汗的脸，将略显凌乱的黑发向后抓去，露出饱满的额头和凌厉的眉骨。
他转过头。
身侧的真丝被褥凌乱不堪。
那两个高薪雇来的顶级应召女郎还在沉睡。
她们像两具被玩坏后随意丢弃的精美硅胶人偶，赤裸的肢体交缠在一起。
白皙的肌肤上，尤其是腰侧和大腿根部，布满了触目惊心的青紫指印和施虐后留下的红痕。
没用。
哪怕他昨晚像一头不知疲倦的怪物，将多余的体力压榨到极致；哪怕他在那种纯粹的肉体宣泄中，试图让神经获得短暂的麻痹——那个梦依然如同附骨之蛆，准时在黎明破晓前将他拖回满是血污的地狱。
迦勒的眼神冷得像结了冰的深潭。他扫过床上的两个女人，眼底没有半点情欲消退后的温存，只有领地被打扰、情绪被中断后的暴躁。
“滚。”
