“学会向错误挥拳，这很好，下次继续。”
弗洛洛没有说话，在更多时候，却是忍，她早学会了忍，学会了低头，学会了在被客人揩油的时候笑着说“老板别这样”。
她把所有的愤怒都咽进肚子里，咽了一年多，咽得胃都出了问题。
可是那天她打了漂泊者。
她也不知道为什么。
可能是因为他在自己家里坐着，像一个入侵者，闯进了她好不容易维持起来的平衡。
可能是因为他说话的语气太温和了，温和得像一根针，扎在她最疼的地方。
可能是因为她太累了，累到连装都装不下去了。
那两拳打出去的时候，她其实爽了一下。
就那么一下。
然后她就开始怕，她没和漂泊者说这些。
“走吧。”漂泊者站起来，拍了拍裤子上的灰，“去转账。”
从银行出来的时候，天已经快黑了。
十一月的天黑得早，五点半路灯就亮了，橙黄色的光照在湿漉漉的柏油路上，像一层薄薄的油。
弗洛洛攥着那张转账凭证，纸张被她捏得皱巴巴的，上面的数字在路灯下有些刺眼。
四十万。
她的银行卡里从来没有过这么多钱。
不，她这辈子都没见过这么多钱。
去年母亲住院，她翻遍了家里所有的抽屉，找出了三张存折，加起来不到两万块。
那是母亲打零工攒了七八年的钱，每一张都是五十、一百地存进去的。
她忽然蹲了下来。
不是想哭，是腿软了。
漂泊者站在她旁边，没有拉她，也没有说话。他从口袋里摸出一包烟，抽出一根叼在嘴里，又想起这是在学校附近，把烟塞了回去。
“……老师抽烟？”
“偶尔。”
“那为什么又收起来了？”
“被学生看见不好。”
弗洛洛蹲在地上，抬起头看他。
从这个角度望上去，漂泊者的下颌线很利落，喉结微微凸起，路灯的光从他身后打过来，在他脸上投下一半阴影。
他的表情看不太清，但那双眼睛是亮的，像两颗被水洗过的黑石子。
“老师，”弗洛洛的声音从膝盖后面闷闷地传出来，“你不像是会当老师的人。”
“为什么？”
“太年轻了。而且……”她斟酌了一下措辞，“太奇怪了，没人会借给我这样的人。”
漂泊者笑了，笑声很轻，被晚风吹散了一些。
“奇怪是夸我还是骂我？”
“不知道。”弗洛洛站起来，把凭证小心翼翼地折好，放进校服内侧的口袋里，那里有一个她特意缝的小袋子，拉链已经有点涩了，但还能用，“谢谢你，漂老师。我会还的。”
“我知道你会还的。”
“我不知道什么时候能还。”
“那就慢慢还，等大学后吧。”
弗洛洛咬了咬嘴唇。她今天已经咬了很多次了，嘴唇上的皮翻起来一小块，舌尖碰到的时候有淡淡的铁锈味。
