“你喺咪真喺有病？”（你是不是真的有病？）他声音嘶哑，带着劫后余生的虚弱和未散的怒意。
“我有病，”何家骏笑得肆意，汗水混着雨水从他额角滑落，眼神像燃烧的炭火，紧紧锁住陈渂钦，“但你冇药医我。”（但你没药医我。）他伸手，不容拒绝地从陈渂钦颤抖的手中接过那杯关东煮，就着杯沿，大大咬了一口章鱼丸，汁水沾湿了他的唇角。
“你知唔知呢个汤底啱啱落咗新料。”（你知不知道这汤底刚加了新料。）陈渂钦盯着他，声音平板。
“咩料？”（什么料？）何家骏挑眉。
“我眼泪。”（我的眼泪。）
何家骏咀嚼的动作顿住了。
他没有笑。
关东煮蒸腾的热气氤氲上升，扑在他被雨水和汗水浸湿的脸上，蒸得皮肤发红，也模糊了他眼底翻涌的复杂情绪。
这杯廉价的滚汤，这个深夜孤岛般的便利店，这段注定腐烂在潮湿角落的关系——是他此刻唯一的真实，也是他最后的、摇摇欲坠的伪装。
何家骏忽然凑近，滚烫的唇几乎贴上陈渂钦被汗水濡湿的耳廓，灼热的呼吸钻进耳道，激起一阵细微的战栗：“你个样，”（你这副样子，）他的声音压得极低，像情人间的呢喃，又像恶魔的低语，“我今晚真喺想留低。”（我今晚真想留下来。）
“唔准。”（不准。）陈渂钦闭上眼，浓密的睫毛湿漉漉地黏在一起，试图隔绝那双几乎要将他点燃的眼睛。
“我今晚要执柜。”（我今晚要理货。）
“我就帮你执。”（我帮你理。）何家骏不退反进，膝盖强硬地挤进陈渂钦双腿之间，将他更牢固地钉在饮料柜上。
“执你老母。”（理你妈。）陈渂钦喘息着，屈辱和另一种更原始的东西在血管里冲撞。
“执你条命。”（要你的命。）何家骏低笑，气息拂过陈渂钦的唇瓣。
凌晨两点整，便利店单调的电子广播突兀响起：“今天是2011年12月17日，欢迎光临。今天是2011年12月17日……”
——2011年12月17日。
像一道闪电劈开混沌的记忆。
正是他们第一次接吻的那个雨夜。
同样的大雨倾盆，同样的凌晨死寂，同样的，被这座庞大城市吞噬的无处可逃感。
陈渂钦猛地扭头望向玻璃门。
雨水在玻璃上疯狂流淌，轨迹蜿蜒，如同从他额角滚落的汗珠。
惨白的灯光将地砖照得一片冰冷，刺眼得像手术台上的无影灯。
而他，就是那具被强行剖开的躯体，没有麻醉，内脏被赤裸裸地暴露在空气中，供人检视，供人凌辱。
何家骏站在他面前，高大的身影笼罩下来。他慢慢伸出手，指尖带着薄茧，异常轻柔地从陈渂钦被扯开的衣领里，拈出一小片透明的洋葱皮。
那动作，轻得仿佛在为一个死人阖上眼帘。
“今晚唔准你走。”（今晚不准你走。）何家骏的声音低沉下去，带着一种不容置疑的决绝。
“你想点？”（你想怎样？）陈渂钦的声音干涩。
“我想你喺度陪我，直至天光。”（我要你在这里陪我，直到天亮。）
“咁之后呢？”（那之后呢？）
“之后你走都得，我唔拦你。”（之后你想走就走，我不拦你。）
陈渂钦低下头，目光落在自己胸前破烂的蓝色围裙上。
那廉价的涤纶布料，磨损的边缘，像极了他身上这件名为“爱情”的破烂旧衣。
“你讲呢句，讲咗几多次？”（这句话，你说过多少次了？）
“今晚喺最后一次。”（今晚是最后一次。）何家骏盯着他的眼睛，一字一句。
便利店的冷柜突然发出“咔哒”一声异响，内部的照明灯瞬间熄灭。
狭小的空间被纯粹的黑暗吞噬，只有门外雨幕透进的微弱光斑在墙上晃动。
世界陷入短暂的死寂。
黑暗中，两人的呼吸声变得异常沉重、清晰，如同擂鼓，撞击着彼此的耳膜和胸腔。
心跳声在绝对的黑暗里被无限放大，血液奔流的声音仿佛近在咫尺。
