这不是背叛。
是成长。
而成长本身，就带着离心的惯性。
想到这，他想起了叹息之河，脑中不由自主想起了那两个声音。
带着熟悉到令人厌恶的从容与金属质感，从记忆深处缓缓浮起。
“试着改变一下你自己吧。”
“你一路走来，利用、交易、背叛、杀戮，确实高效，但你也把自己困死在了这条路上。”
“你对‘控制’的执念，对‘未知’的恐惧，正在让你错过其他可能性。”
“比如，你亲手‘饲养’出来的那个怪物。她或许比你想象的……更有‘潜力’，也更……‘忠诚’。”
忠诚。
这个词刚才还在他脑海里盘旋，但从那个金属复制品口中说出来，却像是往天平的另一端放上了什么。
“你对她那源自你血液的‘进化’的恐惧，本质上，是你无法忍受任何脱离你绝对掌控的事物的体现。这种对‘掌控一切’的病态执着……”
“……本身，就是‘贪婪’的一种。”
斯托里的手指微微收紧。
他盯着熟睡的小红帽，盯着她随着呼吸微微颤动的狼耳，盯着她抱剑的姿势——即使在梦里，她的手也搭在剑柄上，随时可以握紧。
如果对现在的她发动偷袭，就算是他恐怕也会被一刀两断吧？
他用了无数手段确保她的“可控”。
糖果、指令、生存依赖、甚至自杀读档，可还是到了现在这个情况，或许他真的需要………不，至少不是现在。
他深吸一口气，将这些念头压回脑海最深处。他站起身，回到床边，和衣躺下，闭上眼睛。
黑暗里，他听见壁炉的木柴发出一声轻响，火星四溅。
又过了一会儿，他听见地毯上传来窸窣的动静。
很轻，像是谁在睡梦中翻了个身然后是更轻的、拖曳布料的声音。
有什么毛茸茸的东西，蹭过他的床沿。
斯托里没有睁眼，也没有动。
他感觉到一个温热的小小重量，压在了他脚边的床尾。
那重量小心翼翼，仿佛随时准备逃走。
几秒后，它不动了。
均匀的呼吸声，从床尾传来。
斯托里维持着仰卧的姿势，睁眼望着天花板心里无奈的想：明天要找侍女换一床厚点的被子。
重新闭上眼睛，睡意却没有来。
脚边那个温热的、毛茸茸的重量，像一小团持续燃烧的炭火，隔着被褥将暖意缓慢地渡过来。呼吸声均匀而沉，偶尔夹杂一两声极轻的吧唧嘴，不知道在梦里又吃到了什么。
他摸出了火柴，点燃………
幻境剧院。
昏暗寂静，红色天鹅绒座椅冰冷依旧。
玛奇格尔已经坐在第一排正中的位置，小小的背影对着入口，仿佛从未离开。
她没有回头，但平淡的声音已经传了过来：“这个点来，是白天炸校场炸出心得了，还是你那小宠物又……”
她顿了顿。
“……你今晚情绪不太对。”
“失眠了？”带着调侃意味的声音在空旷的剧院里荡开，“真是稀罕，我以为你这种人根本没有睡不着的时候。”
斯托里在她旁边坐下，没有寒暄，直接闭上眼睛，将精神力沉向眉心烙印。
