那气味浓烈到让站在门口的陈武，都忍不住微微蹙了蹙眉，胃里一阵翻腾。
陈明的身旁。
不，应该说，他的四周。
目光所及之处，几乎全是酒坛的碎片。
大大小小，厚薄不一。
有完整的坛底，有锋利的瓷片，层层叠叠，铺满了地面，几乎让人无处下脚。有些碎片上，还残留着未干的酒液，在昏暗的光线下，反射着一点微弱而凄凉的冷光。
空了的，满的，半满的，更多的空坛子，东倒西歪地堆在墙角。
看到这一幕。
陈武的心脏，像是被一只无形的手，狠狠攥了一把！
“大哥……”
陈武开口，声音嘶哑干涩。
陈明没有回应。
甚至，连眼皮都没有抬一下。
“啪嚓！”
他随手将手中那只已经彻底空了的酒坛，朝着旁边随意一丢。
一声脆响，在寂静的大殿里，显得格外刺耳。
酒坛砸在那些早已铺满地面的碎片上，碎裂成更细小的瓷片。
坛子里残余的最后一点酒水，也终于完全泼洒出来，混合着灰尘，在地上蜿蜒出一道短暂的水痕，然后迅速被干燥的地面吸收，只剩下一点深色的印记。
陈明的手，又摸向了身边。
那里，还有未开封的坛子。
他的眼睛。
陈武看得清楚。
那双曾经在战场上如寒星、如烈火，能令敌人望之胆寒的眼睛……
此刻，布满了骇人的、蛛网般的血丝。
通红。
肿胀。
显然是哭过。
此刻没有人能理解陈明的悲痛。
恩师被刺杀。
妻儿在千里之外的汴梁，被人以卑劣的方式害死。
凶手却是义兄熊山的妹妹、父亲……
这种情感上的撕扯与背叛，这种恩义与血仇交织的剧痛……
就像一个人，被活生生地扔进了最深、最冷的深渊。
四周是绝对的黑暗与寒冷。
脚下是滑腻的、深不见底的淤泥。
无论怎么挣扎，怎么呼喊，都抓不到一根稻草，听不到一点回音。
能感受到的……
只有无边的、令人窒息的绝望。
纯粹的绝望。
当年。
