她才缓缓地，用一种极其沙哑的、仿佛是从另一个遥远的世界里传来的声音，对那个一脸憨厚的老陈说：
“陈大哥，你……你先带默默，出去转转吧。我……我跟孩子，再说几句话。”
汪主席立刻心领神会地站起来，拉着还在发愣的老陈和默默，走出了房间，还体贴地，为我们关上了门。
屋子里，只剩下我和妈妈两个人，和那片巨大的、令人窒息的沉默。
她没有再流泪。
她只是抱着我，像在抱着一件冰冷的、正在慢慢失去温度的东西。
她的手，在我那因为哭泣而汗湿的背上，一下一下地，轻轻地拍着，就像我小时候，哄我睡觉时一样。
然后，我听到她，在我耳边，用一种近乎于耳语的、带着一种被彻底抽空了所有力气的、虚脱般的声音，说：
“晨晨，别瞎想。妈妈身体好着呢。”
她的声音里，带着一丝我熟悉的、纠正我写错字时那种不容置疑的、淡淡的斥责意味。
“就是去读个书。单位里，别人想去，还没这个机会呢。”
她顿了顿，把我那颗毛茸茸的、埋在她怀里的头，往外推了推，强迫我看着她的眼睛。
她的眼圈通红，但眼神，却像两口深不见底的、冰冷的古井。
“你都这么大了，是个男子汉了。不能再像个鼻涕虫一样，天天黏着妈妈。”
“听话。就一年。你好好上学，妈妈也好好学习。咱们比一比，看谁厉害，好不好？”
那一刻，我所有的眼泪，都像被一股无形的、巨大的寒流，给瞬间冻住了。
我从她怀里，抬起头，看着她那张布满了泪痕的、陌生的、坚硬的脸。我忽然明白了，她今天，不是在和我商量。
她是在通知我。
她是用她那一生中，唯一一次的、短暂的温柔和眼泪，来执行一场不容置疑的、早已决定好了的、漫长的别离。
