黎栗回国之后，没有把它带去自己的新公寓，而是送给了母亲，说工作太忙，经常出差，没时间照顾。
她记得母亲当时很高兴，抱着Violet，脸上笑得像一朵花，说她一直想养一只猫，说这只猫真漂亮，眼睛好看，毛色好看，性格也好，说以后就让它陪着我，我一个人在家的时候也有个伴儿了。
她站在旁边，看着母亲抱着Violet，看着Violet在母亲怀里乖乖地待着，没有挣扎，没有叫唤，好像它已经接受了这个新的主人，好像它已经忘记了以前的那些日子——那些在黎栗公寓里的日子，那些她也在场的日子。
她看着Violet从一个男人的猫变成另一个女人的猫，像一件被转手的物品，像一个被传递的包裹，寄件人是黎栗，收件人是母亲，和她没有任何关系。
她没有问过黎栗为什么要送走它，为什么不继续养，为什么不——她不问，她从来不问关于黎栗的任何事情，问了会怎样呢？
问了她能得到什么答案呢？
问了之后她又能怎样呢？
她只是每次回来，都会摸摸Violet的头，蹲下来，和它待一会儿，然后站起来，继续做她该做的事。
这个家总是在变。
每次她回来，都会发现一些不一样的地方，大的小的，明显的不明显的——窗帘的颜色变了，从米白变成浅灰；地毯的图案变了，从几何线条变成抽象水墨；玄关的绿植换了品种，从发财树变成龟背竹，又从龟背竹变成琴叶榕；书架上的摆件调整了位置，新添了几个她不认识的东西，陶瓷的，玻璃的，金属的，不知道是从哪里买的，不知道花了多少钱。
这些变化都是母亲做的，或者是继父授意、母亲执行的，又或者是某个室内设计师提议、他们点头同意的，她不知道，也不关心。
但这些变化和她没有关系，没有人会在买新窗帘之前问她喜不喜欢这个颜色，没有人会在换新地毯之后征求她的意见，没有人会在添置新摆件的时候给她发一张照片问“你觉得放在这里好看吗”。
这是继父的家，是黎栗的家，也许某种程度上也是母亲的家，但不是她的家。
她只是一个偶尔回来借住的客人，一个在户口本上写着“继女”两个字的外人，一个和这里的一切都格格不入的存在。
只有Violet每次都认得她。
她的目光从猫身上移开，扫过客厅，落在角落里那架三角钢琴上。
钢琴是黑色的，漆面光亮，立在落地窗前面，占据了客厅的一个角落。
琴盖是合着的，盖板上什么都没有摆，干干净净的，表面光滑得像一面黑色的镜子，反射着窗外照进来的光线。
阳光落在琴盖上，形成一道明亮的光带，细小的灰尘在光带里缓缓飘动，飘得很慢，像是在水里游泳的浮游生物。
她记得自己刚搬来的时候，这架钢琴的盖板上还放着一些照片和奖杯，都是黎栗的——他小时候学过钢琴，学了整整十年，拿过省里的奖，也拿过全国的奖，那些奖杯有金色的有银色的，大大小小排成一排，闪闪发光；照片也是排成一排的，从一个坐在琴凳上脚够不到踏板的小男孩，变成一个穿着西装打着领结、面无表情地看着镜头的少年。
后来他上了大学，去了国外，就没再弹了，那些照片和奖杯不知道什么时候被收走了，可能是被继父收进了书房的柜子里，也可能是被黎栗自己拿回了房间，也可能是被扔掉了。
她没有问过，她从来不问这个家里的事。
她的目光继续移动，往前，再往前，落在走廊尽头那扇虚掩着的门上。
