我走过去，将从楼下冰箱里拿出的、挂满冷凝水的冰袋贴在她的脸颊上。她被激得缩了缩脖子，却没躲。我顺手用拇指揩掉她嘴角的红渍。
“求了。”我在她旁边的地板上坐下。
那里的水泥地被晒了一整天，隔着裤子都能感觉到那种要把皮肉烫熟的温度，“花了金霞姐不少钱，还有我的跑腿费。你争点气，别再烧了。”
“放心，我命硬。”娜娜接过水，仰起脖子。
喉咙里发出一串急促的吞咽声，那块切除得不够彻底、依然微微凸起的喉结随着动作上下剧烈滚动。
这动作带有强烈的男性惯性，粗鲁且生猛。但在此时的阁楼里，这种惯性不再是一种身份的破绽，而是一种理所当然的自然。她似乎从不表演。
“阿蓝，”她抹掉下巴上的水渍，凑到我面前。
那种青芒果的酸气混合着汗液的咸腥味，瞬间填满了我们之间的间隙，“等我好了，等那个洞不再流血、长结实了，我就能赚钱了。我要赚很多很多钱。”
“赚了钱干嘛？买花裙子？还是去曼谷买那种带钻的包？”
“不。”她摇摇头，眼神陡然变得凝重，像在宣读作战计划，“我要攒钱，买一张最好的车票，那种能躺着睡到清迈的车票，一路上我要吃最贵的便当。然后去买一把刀。”
她举起空着的那只手，在空气中横向一划，比划了一个抹脖子的动作。
“我要趁那个死老头子喝醉了睡死的时候，把他杀了。”
她的语调平淡得像是在讨论下午要去哪个摊位买椰子，带着一种孩童般的、不顾后果的烂漫。
“杀了他，我就能把阿妈接出来。带她来芭提雅，带她看海。给她买那种最大的、带凉台的房子，天天给她吃燕窝。到时候，我就告诉她，我是她女儿，我是娜娜。我把那个打她的男人杀掉了，她再也不用怕了。”
我盯着她。
昏暗的灯光从她头顶垂下，在她的鼻梁一侧打下一小片阴影。
她的眼神清亮，没有任何关于犯罪或道德的负罪感。
在她的世界观里，逻辑是单线且垂直的：父亲是疼痛的源头，母亲是爱的终点，刀是连接这两者的捷径。
这栋楼里住满了虚与委蛇的人。
阿萍在床上扮演圣女，小蝶在门口扮演女儿，客人们在寻找一种廉价的温情。
唯有娜娜，在这个最热、最窄、最脏的顶层，坦荡地宣告她的杀意。
我伸出手，用力拧了一下她那张带着婴儿肥的圆脸。
“杀人这种事，也随随便便挂在嘴边。你不怕阿赞在符咒里给你留个鬼，天天在你耳朵后面吹冷气？”
“疼！”娜娜叫了一声，却顺着我的手劲，反过来抓住了我的手腕。
她的手心很热，湿乎乎的，全是汗水和辣椒盐的粘液。那股力量很大，带着一种溺水者抓牢浮木的死劲。
“阿蓝……”
她的声音沉了下去，刚才那种凌厉的杀气消解了，转化为一种动物性的、潮湿的依恋。
她把我的手掌按在她的侧脸上，用力地蹭了蹭。
“真奇怪。”
她垂下眼睫，看着地板上的霉斑。
“以前在那些酒吧，在那些阴暗的小格子里。那么多人看过我，用过我。他们把东西塞进我的嘴里，塞进我后面。他们离我那么近，皮肉贴着皮肉，汗水流在一起。但我从来没觉得和他们亲近过。我觉得他们像死猪肉，我也像死猪肉。一堆烂肉挤在一起，除了恶心，什么都没有。”
她抬起眼，目光里有一种几乎要灼伤人的赤诚。
“但是阿蓝——你只是看了我的下面，甚至都没碰到它。那天在黑诊所的木板床上，你只是按着我的腿，看着老爹拿刀在我身上割。单是陪我挨过那场手术，看我流了那么多血还没跑掉，我就觉得你可好可好。你是这世界上第一好的人。”
心脏深处出现了一种缓慢而沉重的收缩感。
我想抽回手。
我想告诉她，你错了。
替你挨那五十针、背负五条血淋淋经文的是金霞。
那个在楼下算计着如何用愧疚拴住你一生的女人，才是那个付出了代价的人。
我只是个旁观者，一个在笔记本上记录你们如何腐烂的、卑鄙的记录员。
但我依旧看着她。
