我推开金粉楼那扇贴满了性病广告的玻璃门。外面的蝉鸣被截断，取而代之的是一种低频的、像内脏蠕动般的嗡嗡声。
这是晚上八点。对于芭提雅的良家妇女，这是看肥皂剧的时间；对于金粉楼，这是屠宰场刚开闸放血的时间。
我的呼吸像一根被拉紧的鱼线，视线贴着地面滑行。
先是一双双鞋。
门口乱七八糟地堆着高跟鞋、拖鞋、还有几双沾满泥点的男士皮鞋。
皮鞋的主人大多来自欧洲、日本或韩国，他们习惯在进门时把那层文明的皮扒下来，整齐地码在门口，然后赤着脚走进这栋充满腥臊味的迷宫。
楼梯狭窄，扶手上包着一层已经发黑的红色人造革，摸上去黏糊糊的。
一楼，左侧第一间。
门虚掩着。
镜头不需要推进去，声音先流了出来。
是一种机械的撞击声。
床脚撞击墙壁，咚、咚、咚。
频率稳定，没有任何情感起伏，像是在打桩。
透过门缝，我看见半截苍白的小腿悬在床沿，那是阿萍的小腿。
那条腿随着撞击声，无聊地、有节奏地上下晃动着，脚趾甚至还在空中打着拍子。
一个男人的背影挡住了视线。
他在那儿埋头苦干，像一条正在啃骨头的饿狗。
阿萍的声音传出来：“快点，老板，下一个还在排队。” 她的声音像是在催促菜市场的屠夫剁肉。
那男人低吼了一声，动作加快了。
男人在这里倒是听话起来。
一楼，右侧尽头。
门关得死死的，但隔音不好。
“打我……求你，那是坏孩子……坏孩子需要惩罚……” 那是小蝶的声音。
她在哭，但哭声里夹杂着一种职业性的娇媚。
接着是一声清脆的皮鞭声。
我停下脚步。
镜头定格在那扇斑驳的木门上。
我想起昨晚父亲的皮带。
小蝶在用她的痛换取那些寄回伊森高原给水牛治病的钱，她把痛卖给了门里那个正在扮演“严父”的陌生人。
我的脚底开始变粘。
二楼。
空气开始变热。
热气往上走，带着精液味、润滑油味和令人作呕的廉价古龙水味。
走廊里站着几个没抢到客人的姐姐。
她们穿着亮片裙，靠在墙上抽烟。
看见我上来，她们懒洋洋地吐出一口烟圈，眼神像探照灯一样在我身上扫了一圈，然后失去了兴趣。
我是这里的幽灵，是那个不需要性服务的太监。
我经过203号房。
门大开着。
一个年轻的男孩——也许是刚做完手术不久的跨性别者——正跪在地上，给一个肥胖的西方老头修脚指甲。
