她轻轻地踮了一下脚尖，就在那块满是泥水的地砖上，转了一个小小的、不被人察觉的圈。
转完，她嘴角勾起一点点弧度，很轻，很快，然后转身，迅速消失在夜色里。
广场上的灯火像退潮一样被甩在身后，露露那双在泥水里偷偷转圈的脚却还在我脑子里晃。
“走吧。”少爷把烟屁股扔在地上，用皮鞋尖碾灭，“去红莲坐坐，接上阿乐。”
我们得先回一趟那个充满了霉味的出租屋，推开那扇摇摇欲坠的木门，屋里只有那台老电扇在“咯吱咯吱”地转。
老乐蜷缩在行军床上，背对着门，身上盖着那条发黄的毛巾被。
听见动静，她也没回头，只是从鼻子里哼出一声，听着像只护食的老猫。
“看完了？眼珠子没被那金光闪瞎？”
“没瞎。”少爷走过去，伸手掀她的被子，“起来，带你去洗洗眼睛。”
“不去。”老乐拽着被角，声音闷闷的，“老胳膊老腿的，动弹一下都掉渣。你们去吧，我在这儿睡觉。”
“美娜那儿进了新酒。说是从苏格兰搞来的，比咱们平时喝的马尿强。”少爷凑到她耳边吹气，“还有，今晚据说有新人唱歌，不去凑凑热闹？”
被子里的人动了一下。
过了两秒，老乐猛地坐起来。
她脸上没化妆，脸色蜡黄，眼袋大得像挂了两个水袋，但眼神里那股子劲儿又回来了。
她从鼻子里哼了一声算是同意，开始翻箱倒柜找衣服穿。
少爷笑嘻嘻地叼着烟歪在一旁，一会儿说她从年轻时就爱凑热闹，一会儿又说她到处乱放的东西能不能改改，惹得阿乐翻找中途不忘掐他好多下。
好不容易出了门，芭提雅的雨还在下，细细密密的，像要把人的骨头缝都给塞满湿气。
红莲酒吧不在主街，它藏在一条充满了鱼腥味、咖喱味和下水道反味的小巷深处。
如果不熟路，根本找不到那个画着一朵妖艳红莲花的霓虹灯牌。
那灯牌坏了一半，电流滋滋响，红光一跳一跳的，像个心脏早搏的病人。
推开那扇沉重的木门，世界安静了。
没有外面那种震得人心慌的摩托车轰鸣，没有皮条客尖锐的叫喊，也没有蒂芙尼秀场那种要把人脑浆子都震出来的重低音。
这里只有一首很轻的爵士乐，女人若有若无的声音在昏黄的灯光下漂浮。
灯光是暖黄色的，打在旧木头吧台和深蓝色的天鹅绒窗帘上，泛着一种陈旧的、类似于琥珀的光泽。
空气里漂浮着淡淡的薄荷烟草味，混合着老家具特有的木蜡油味道。
这里是红莲。
芭提雅这个巨大的欲望绞肉机里，唯一一个不吃人的地方。
几张散落的圆桌边，坐着三三两两的人。
大家都很安静，说话声压得很低，像是怕惊扰了这里的尘埃。
吧台后面，一个女人转过身来。
她穿着一件墨绿色的真丝旗袍，头发松松地挽了个髻，手里拿着一块白布在擦杯子。
她看着有五十岁了，眼角的皱纹像是刻上去的，但那双眼睛很亮，透着一股子见惯了生死离别的从容。
这是美娜。
“哟，这不是李家大少爷吗？还带着老佛爷呢？”
美娜放下杯子，笑着迎了出来。她走路的姿势很好看，腰背挺得直直的。
“少贫嘴。”老乐哼了一声，虽然嘴硬，但还是把手搭在了美娜伸过来的胳膊上，“给我找个软和点的座。这老腰一走路就快断了。”
“一直给你留着呢。最里面的卡座，没人吵。”
美娜引着我们往里走。
路过一张桌子时，一个正在卸妆的变装皇后抬起头，冲老乐点了点头。
老乐也微微颔首，那架势，像是个微服私访的太后。
