雨水像是一种具有腐蚀性的溶剂，正在慢慢消融金粉楼外墙那层本就斑驳的黄色涂料。
我离开阁楼时，娜娜还在睡梦中无意识地抓着我的衣角，但我必须挣脱。
老乐的药不能断，在这个被霉菌和湿气统治的雨季，肺部是人体最先投降的器官。
我穿过那条永远散发着泔水馊味的后巷，积水漫过脚踝，冰冷黏腻，像是一只死人的手攥住了脚腕。
推开蒂芙尼后台那扇沉重的铁门，一股混合了廉价定妆粉、发酵的汗液、劣质香烟以及人体在高温下代谢出的酸臭气流扑面而来，瞬间将我从阁楼那种虚幻的温存中拽回了粗粝的现实。
这里是另一个世界，一个由假象和排泄物构成的地下王国。
那个狭长的走廊里充斥着一种令人不安的躁动。
几个正准备上场的红牌围在仅有的一面全身镜前，争抢着那一点可怜的光线，将更加厚重的粉底抹在脸上，她们是大红大绿的鹦鹉，在这个没有天空的笼子里旋转飞翔，尖锐的笑声和粗俗的骂娘声混杂在一起，像是一把生锈的锯子在锯木头。
我侧身避开一个正在提丝袜的变装皇后，低头穿过那片由挂满亮片戏服的衣架组成的彩色身临，走向最深处那个被阴影吞没的角落。
后台像是一个巨大的、正在溃烂的伤口。
老乐就蜷缩在角落那张摇摇欲坠的折叠椅上，身上的紧身亮片裙像是一层正在坏死的鱼鳞，松松垮垮地堆在腰间。
她半张脸的妆已经花了，厚重的假睫毛耷拉下来，遮住了那双总是显得浑浊且惊惶的眼睛。
而在她身边，站着一个与这个肮脏环境格格不入的男人。
那是一个很难判断具体年纪的男人，或者说他的年纪被一种刻意经营的顽童气质模糊了。
他穿着一件深蓝色的工装背带裤——那种面料厚重、剪裁却极为考究的复古款式，像是二十世纪初南洋橡胶园里的工人，但工人买不起这种一看就是好面料的衣服。
背带裤里面衬着一件质地精良的亚麻白衬衫，领口敞开，露出颈脖上一块深褐色的老人斑，袖口随意地挽到手肘，露出的小臂肌肉紧实，皮肤是一种长期在赤道烈日下暴晒后的古铜色，褶皱里藏着某种风尘仆仆的精气神。
他的头发灰白交织，修剪得极短，额头宽阔，眉骨高耸，眼神里透着一种近乎轻佻的清醒。
这副装束在这一片狼藉的后台显得极其荒谬，既像是一个误入歧途的维修工，又像是一个正在体验生活的旧时代遗老，像是从二十多年前的旧胶片里走出来的、被时光风干后的中国少爷。
他正拿着一块湿毛巾慢慢擦拭着老乐额头上的虚汗，嘴里哼着一首走调的粤曲，那曲调轻快得有些诡异，与老乐沉重的喘息声形成了刺耳的对比。
看见我进来，他抬起头，那双眼睛亮亮的，眼角堆起的纹路里藏着一种玩世不恭的笑意，仿佛他此刻置身的不是一个充满尿骚味的后台，而是在某个名流云集的社交场合，而他既是观众，也是唯一清醒的演员。
他接过我手里的药瓶，看都没看说明，熟练地倒出两粒塞进老乐嘴里，然后端起旁边那个印着红双喜、积满茶垢的搪瓷缸子灌了下去。
老乐呛得直翻白眼，喉咙里发出两声浑浊的咳嗽，他却在一旁笑着拍老乐的背，笑容里透着一股子俏皮的沧桑，仿佛这两个加起来快一百五十岁的人不是在后台苟延残喘，而是在二十年前的某个露台上打情骂俏。
我站在阴影里，看着他们这种熟练的互动，突然意识到这个男人就是传闻中那个“少爷”。
在这个圈子里，关于他们的故事流传得像是某种变了味的都市传说，充满了三流言情小说的烂俗桥段，却又因为主角的特殊身份而带上了一层奇异的悲剧色彩。
二十几年前，他是那个每晚坐在台下开香槟的香港阔少，她是刚红遍场子的头牌。
在那些传闻中，少爷曾想带着阿乐远走高飞，去欧洲，去一个没有人认识他们的地方。
船票买好了，假护照也准备好了，那是阿乐人生中唯一一次能够彻底切断过去、重塑骨血的机会，是所有在泥潭里打滚的人做梦都不敢想的救赎。
但阿乐拒绝了。
