他坚持这一点，坚持得像信守某种古典的道德结构，或者某种关于洁净与秩序的最后底线。
他喜欢将结束安排得更具形式感——在她体内，密合、沉重，有重量的。
然后退出来，看着那些乳白色的液体从她两腿之间缓缓流出来，像一条纹理漂亮的流苏被他们共同编织出来。
不过也就只有那么一次例外。
更多时候，他更喜欢看她被密密地压住，被要求为他戴上套的那几秒钟。
那一刻的停顿，带着一种名为“克制”的情色。
他进入她的方式也不是撞击，而是慢慢压进去。
像一条试图穿过密林的蛇，鳞片刮擦着地面，发出沙沙的声响。
而她的身体像是早就知道这条路径，在每次轻微的挤压之后悄悄地张开一点点——花瓣缓缓张开，在柔软与黏腻之间剥落理智的褶皱。
那些吱呀作响的床板声不再是单纯的噪音，而是一种节律感，一下下敲在她的耳骨深处，像雨点打在空罐上，回响出一种近乎羞耻的喜悦。
他的动作非常慢，慢得像小孩子在试图把一根线穿进针孔，既笨拙，又异常专注，仿佛这世上只剩下这一件事。
她能感觉到他每一下都像是在她身体里按下一颗按钮，像在调试一个机关重重的玩具，寻找着那个能引发崩塌的支点。
她的腿下意识地并拢了些，怕里面的什么东西掉出来似的想把他夹紧。
她的脚尖绷直又松开，松开又绷直，脚趾蜷缩起来，抓着身下的床单。
有那么一瞬间，她觉得自己是一个糖人，被他的小心翼翼慢慢舔着舔着，直到变得透明，甚至有点发粘，连骨头都酥了。
他时不时低头贴近她的锁骨，像确认她仍然在这里，仍然是实体的。
他的汗滴落下来，沿着她胸口的弧线滑进腋下，然后又在彼此剧烈的摩擦中被搓成湿热的一部分，分不清是谁的体液。
他的呼吸变得沉重，像厚厚的一叠米皮被反复挤压，不再有边角也不再有分界，只剩下一团模糊的白。
她想把汗擦掉，但手抬了一半就忘了要干嘛，指尖在空中划了一道虚无的弧线，又无力地垂落。
她整个人软在床上，像一块刚从蒸笼里拿出来还带着纱布折痕的糯米糕，热气腾腾，软糯塌陷。
他伏在她上方，她感觉他像某种大型犬，所有的亲吻都是犬类湿润的鼻尖，带着一种盲目的依恋和讨好。
他并不急，她也不急，像两块太黏的年糕试图互相拉开，但又忍不住一点点贴得更紧，直到彻底粘连在一起。
她觉得脑子被挤得有点太热了，像猫睡在了暖气片上，每一根毛都懒洋洋地贴在皮肤上，思维变成了一滩浆糊。
没有高潮，也不需要高潮。
高潮是给那些需要释放的人准备的，而他们不需要释放，他们需要的是融合。
这一刻他们只是一团被熬软了的，黏黏的东西，在命运这口大锅里打着旋儿，咕嘟咕嘟地冒着泡，不知道会不会再被盛出来，也不知道会被倒进哪个下水道。
“阿乐。”他突然叫她。
“嗯？”她懒洋洋地应着，声音像是从水底冒出来的气泡。
“如果我带你走，”他的声音沙哑，带着事后的慵懒和某种未知的恐惧，“你会变成什么？”
“变成什么？”她笑了，手指在他的背脊上画圈，“变成女人？还是变成怪物？”
“变成我的。”他说。
这句话像是一根刺，扎破了那个粉红色的气泡。
阿乐的手停住了。
她看着天花板上那个缓缓旋转的吊扇，看着那三片叶片把时间切割成一片一片。
“我是你的。”她轻声说，“但这具身体，它是租来的。上帝租给我的，魔鬼租给我的，还是你租给我的呢，我不知道。它会烂的，少爷。它会像放久了的苹果一样，会烂的。”
“我不怕。”他吻她的额头，吻她的眼睛，“我把你做成标本。”
“标本？”她笑得更厉害了，胸腔震动着，“你舍得吗？把我掏空，塞进棉花，缝上嘴？”
“舍得。”他咬着她的耳垂，“那样你就永远这么软，永远不会烂。”
那个下午，他们在床上躺了很久。
汗水干了又湿，湿了又干。
