画室里没有风，只有那种被松节油和将死的花香腌透了的静止。
娜娜趴在一块铺着暗红色天鹅绒的台子上。
那是块很旧的绒布，顺着毛摸像女人的手，逆着毛摸像猫的舌头。
她身上什么都没穿，只在腰胯那儿松松垮垮地搭了一块蜡染的巴迪布，深蓝底子上开满了赭石色的缠枝莲，衬得她那身还没完全褪去少年青涩、却又被激素强行催熟了的皮肤，显出一种奇异的、介于生鲜与腐烂之间的质感。
她面前立着一面巨大的铜镜。
镜子边角生了绿锈，映出来的人影也是昏黄的，像是在水底。
娜娜很乖，一动不动地侧着脸，眼睛死死盯着镜子里的自己。
她似乎很满意，嘴角挂着一丝像是偷吃了糖、又像是做了春梦般的笑。
那些散落在她身边的干枯鸡蛋花，不像装饰，倒像是葬礼上的挽幛，而她就是那具刚从福尔马林里捞出来的、最鲜艳的贡品。
画家坐在画架后头，手里捏着一支细长的炭笔，在画布上发出“沙沙”的摩擦声。那是蚕吃桑叶的声音，也是时间被一点点磨碎的声音。
我坐在角落的藤椅上看着这幅画面。这里的冷气开得太足了，不是药房那种干燥的冷，而是一种阴森的、往骨头缝里钻的湿冷。
这种冷让我想起三天前的那个下午。也是这样的闷热，空气重得像吸了水的棉被。
那天阿萍刚从外面打牌回来，输了钱，一脸的晦气。
她把自己那副一百多斤的肉身重重地摔在床上，竹席发出不堪重负的呻吟。
她那两条腿搭在床沿上，肿得像两块发面馒头，脚背上的皮肤被撑得发亮，青筋像蚯蚓一样凸出来。
“阿蓝，给我按按。这脚要断了。”她哼哼着，随手把那把破蒲扇扔在脸上盖住眼睛。
我倒了一点红花油在手心，搓热了，握住她的脚踝。
那真是一双丑陋的脚。
大脚趾外翻得厉害，那是常年为了塞进小两号的高跟鞋而付出的代价。
脚底板上结着厚厚的老茧，上面还有几个鸡眼，摸上去硬邦邦的，像是一双在碎玻璃上走了一辈子的脚。
红花油那种霸道的辛辣味瞬间弥漫开来，盖住了屋子里原本的霉味。
我用力按下去，拇指推过她小腿肚上那些纠结的静脉曲张。
她吸了一口凉气，腿肚子哆嗦了一下，却没喊疼，只是从鼻子里哼了一声，听着像是受用，又像是叹息。
“娜娜那小蹄子，最近是不是跟个画画的走得很近？”阿萍的声音闷在蒲扇底下，听起来瓮声瓮气的。
“嗯。说是去当模特，赚得多。”我低着头，手下的力道没停。
“赚得多？”阿萍嗤笑了一声，那笑声像是一口浓痰卡在喉咙里，“也就是骗骗她那种没见过世面的雏儿。艺术家？呸！这帮搞艺术的，心比我们还黑。”
她一把扯掉脸上的蒲扇，那双画着浓重眼线的眼睛里，透着一种在泥潭里滚过三遭的精明。
她支起上半身，看着我，眼神刀子似的，在我身上滚了一滚。
“我们卖身，那是明码标价，钱货两讫。给多少钱，让你睡多久，完事了提裤子走人，谁也不欠谁。那帮搞艺术的呢？他们不光要你的身子，还要你的魂儿。他们把你拆开了，揉碎了，画在纸上，说是艺术，说是美。等你把自己都掏空了，以为自己是缪斯了，他们拍拍屁股走了，留你一个人在原地，连个囫囵个儿都拼不回来。”
她伸出那只贴着廉价水钻的手，指了指天花板，那里正对着娜娜住的阁楼。
“你看着点她。别让她真以为自己是飞上枝头的凤凰了。凤凰那是给皇帝看的，咱们这种人，顶多就是只花毛鸡。被人拔了毛炖汤喝，还得夸你肉嫩。”
我当时没说话，只是加重了手上的力道。阿萍疼得缩了一下脚，狠狠踹在我的肩膀上。
“轻点！想按死老娘啊？”她骂道，语气里却并没有真的怒意，反倒多了一丝不易察觉的娇嗔，“跟你说话呢，听进去没有？你们俩，一个傻，一个呆，在这地方，是要被人连皮带骨吞了的。”
她翻了个身，把脸埋进枕头里，声音变得闷闷的，像是从很远的地方传来：“互相照应着点吧。我也老了，看不住你们几天了。”
