他刚转身要走，就看见远处有几个人影沿着江岸走过来。
打头的是楚中天，一身灰色风衣，领口敞着，走得很快。他身后跟着包达和拴住，两人也是一身风尘仆仆的模样，靴子上沾着泥，裤腿卷到小腿肚，显然是刚从林甸那边赶回来的。
三人旁边还站着一个生面孔。
那人三十出头的年纪，身形精瘦，穿着一件洗得发白的粗布对襟衫，脚上蹬着一双沾满黄泥的旧布鞋，腰里扎着一根麻绳，头上戴着一顶破旧的毡帽。整个人往那儿一站，浑身上下透着一股子“赶山”的气息——就是东北那种进山采参、打猎的人。
但他的站姿不对。赶山人不会站得那么直。赶山人的习惯是微微佝着背，像随时准备钻林子、翻山脊。这个人腰背挺得太正了，正得不像一个常年在山里讨生活的人。
芬恩眯着眼看了那人一眼，没说话。
楚中天大步走到芬恩跟前，也没寒暄，直接开口：“大哥，王楷他们有消息了。”
芬恩的鱼竿扔了。
“啪嗒”一声，鱼竿落在水面上，漂了两下，顺着水流慢慢往下游漂去。约翰张了张嘴，想说点什么，看了看芬恩的表情，又把嘴闭上了。
芬恩转过身，目光从楚中天身上移到那个生面孔身上，又从那个生面孔身上移回楚中天。他拍了拍手上的灰——其实手上没灰，但他拍了。
“走，回去聊。”
他大步往岸上走，经过约翰身边时，脚步顿了一下，低头看了一眼约翰鱼篓里那五六条还在扑腾的鱼。
“晚上来家里吃鱼。”他说。
约翰下意识点头，点完才反应过来——他都没钓到鱼，吃啥？自己钓的？
他又看了一眼芬恩的背影。
芬恩已经走远了。
楚家，中院会客室。
会客室不大，一张长桌，几把椅子，墙上挂着松嫩平原的地图，地图上用红蓝铅笔标注着密密麻麻的路线和据点。窗户半敞着，午后的阳光从外面斜斜地照进来，在地面上切出一道明亮的光带。空气里飘着淡淡的烟草味和旧纸张的气息。
周安华坐在椅子上，身子微微前倾，双手平放在膝盖上，指节有些泛白。他的帽子已经摘下来了，放在旁边的椅子上，露出被帽子压得有些扁平的头发。桌上放着一杯茶，他没动。
他打量着这间屋子。
没有多余的装饰，没有花哨的陈设。长桌的边角有磨损，椅子的扶手被磨得发亮，墙上那幅地图的边角已经卷起来了，用几枚图钉重新按过。每一样东西都摆在该在的地方，不多不少。
他的目光在“松嫩平原”四个字上停了一下，又收回来。
芬恩坐在他对面，翘着二郎腿，手里夹着一根没点的烟，在指间转了两圈，又搁在烟灰缸边沿上，没点。他靠进椅背里，姿态随意得像在自己家——这本来就是他家。
楚中天坐在芬恩旁边，手里拿着一个笔记本，翻开到某一页，上面密密麻麻写着物资清单。包达和拴住站在门口，一左一右，像两扇门板。
芬恩看着周安华，开门见山。
“多少人？”
周安华微微一怔。他没想到芬恩第一句话问的是这个，也没想到芬恩的语气这么平淡，平淡得像在问“今天吃了吗”。
“什么多少人？”他下意识地回了一句，语气里带着一丝本能的不确定——不是装出来的，是一个习惯了“不该问的不问、不该说的不说”的人在面对一个不按常理出牌的人时，下意识的反应。
芬恩敲了敲额头，好像在怪自己没说清楚。
“到陕西的队伍，一共多少人？”
周安华心头一紧。
他是怎么知道的？
这个念头只在他脑子里闪了一瞬，就被他压了下去。他脸上的表情几乎没有变化，但端着茶杯的手微微顿了一下。有些事情不需要知道答案，有些事情不需要追问。
“上个月到了三千四百多人，”他说，语速不快，声音不高，但每个字都咬得很清楚，“这个月预计七千多。本地还有七千多人。”
他说完，端起茶杯喝了一口。茶是温的，不烫不凉。茶杯放回桌面时，杯底磕在木面上，发出一声极轻的脆响。
芬恩点了点头。那一下点头很轻，像是在脑子里已经算过了这笔账，只需要一个数字来验证。
“载恩。”
“大哥。”楚中天合上笔记本，身子微微前倾。
