维特利把烟从嘴里拿下来，在窗台上磕了磕——没灰，窗台是新擦过的，光洁如镜。烟卷的顶端碰了一下大理石台面，又弹回来，没有烟灰掉下来，但他觉得磕过了，心安了。他把烟叼回嘴里，站了一会儿，看了一会儿楼下那辆没动的黑色福特。
“蠢货。”他说。
也不知道在骂谁。
他转过身，走回现场。伊芙还蹲在那里。她的记录本已经写满了三页，字迹工整，图线清晰，每一条血迹的编号、位置、形态、推测方向都标注得清清楚楚。她抬起头，看了维特利一眼。
“维特利先生，”她说，“迪克三天后回来，他的工具箱谁提？”
维特利愣了一下，然后笑了。不是那种苦笑、冷笑、无奈的笑，是真的笑了，嘴角往上提，眼角的皱纹挤在一起，整张脸从铁青变成了深粉。他摇了摇头，把烟从嘴里拿下来，在空气中画了个圈。
“你提。反正你也没指望过他。”
伊芙低下头，继续写。
窗外的路灯一盏一盏地亮了，从近到远，从法院大楼的门口一直亮到街角。灯光照进窗口，把伊芙的影子拉得很长，铺在地毯上，跟那些干涸的血迹交叠在一起，分不清哪是影、哪是痕。
楼下的黑色福特终于动了。车灯亮起来，往左打了把方向，驶出停车场，汇入晚高峰的车流里，混在红色的尾灯中间，分不清是哪一辆了。
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